The Stash

Goodbye

2011-01-25T22:26:00.000-07:00

[Nota: Por alguna razón, quizá lo directo del tono en que está escrita, no publiqué esta entrada en su momento. De hecho es una sorpresa encontrarla cuando ya había sido cubierta por varias capas de olvido; tan sólo 4 años. Quienes leen mi blog desde entonces podrán encontrar algunos cabos sueltos en esta entrada. Muchos puntos de vista que tenía entonces han cambiado. Sobre todo aquellos relacionados con la educación. Verse en el espejo del pasado sin duda siempre nos dice mucho sobre nosotros mismos.]

El que terminó hace unos días fue uno de los años más agotadores, en todos los sentidos, que he tenido. 2006 fue un año de contrastes y altibajos, creo que muchos de los mejores y peores momentos de mi vida están contenidos en esa vuelta de calendario. Al llegar al final del año me sentía completamente exhausto física, emocional e intelectualmente. A decir verdad ni siquiera sé cómo sobreviví al fin de semestre y por primera vez en mi vida me da pánico ver mis calificaciones. En otra época estaría bastante preocupado, pues luego del semestre anterior estoy seguro que pasaré un año más de lo esperado en la facultad, sin embargo eso me tiene sin cuidado. Ahora estoy seguro que pasar por la universidad es poco más que un mero trámite, podría seguir un programa de lecturas similar y aprender lo mismo por mi propia cuenta.

Lo que en realidad importa de la universidad es conocer personas, que no necesariamente son tus amigos (pero que se convierten en todo lo contrario fácilmente), y madurar mientras crees que estás aprendiendo algo especializado con cierta profundidad; sólo por eso sigo estudiando formalmente.

La gran ventaja de ir a la universidad, en especial si uno estudia una carrera “ociosa”, como dicen nuestros flamantes gobernantes, es que te mantiene alejado, al menos por un tiempo, del salvaje mundo del empleo donde tu vida gira alrededor de las jornadas laborales, días de pago, poder adquisitivo, responsabilidades, ascensos, intereses de la empresa... en verdad es una jungla aquello. Sí, el año pasado conocí la vida laboral, y no sólo eso, sino también los maleficios (y beneficio$$$)del artificioso periodismo. En realidad sólo fui traductor de algún periodiquillo resucitado cual Lázaro, pero no me gustaría volver a repetir la experiencia, aún menos como reportero o editor. Aunque no es algo realmente malo si es un trabajo sucio, y como todo trabajo sucio alguien tiene que hacerlo, pero no quiero ser yo. Tal vez suene como una exageración, pero el cansancio extremo me llevó a renunciar; la dignidad y mis convicciones me llevan a no querer regresar.

Así es, ahora soy uno más de esos ceros que llenan las estadísticas del desempleo. Gracias a The Cantos de Ezra Pound, que hacen ver a The Waste Land de T. S. Eliot como un chiste mal contado, me siento orgulloso de formar parte del pelotón de desempleados. Ir de la abundancia a la austeridad es difícil, pero cuando la creatividad y los principios van de por medio hasta da gusto ser “pobre”, así entre comillas, porque para pobres, en serio, los homless.

Durante el año pasado sucedieron muchas otras cosas que quedaron registradas en este blog, en ocasiones de manera algo críptica, me dicen. Al comenzar este año todo parece ir tomando cierto rumbo, pero no volviendo a la normalidad, mas bien se va creando una nueva normalidad. Luego del año pasado he decidido, por muchas razones que algunas cosas en mi vida tienen que terminar para dar lugar a otras nuevas. Es por eso que este blog llega a su final con este escueto, pese a lo largo, post. Pronto en esta misma dirección habrá un nuevo blog que tendrá un enfoque distinto, sin la canción de The Killers cada vez que entran.

Gracias a todos los lectores (si, ustedes 3, incluyendo a mi heterónimo) y hasta pronto.

"Asesinato tras el asalto final" un cuento...

2006-11-23T12:12:00.000-07:00

“And the betrayers of language

.……n and the press gang

And those who had lied for hire;

The perverts, the perverters of language,

the perverts, who have set money-lust

before the pleasures of the senses…”

Ezra Pound The Cantos, XIV.

¿Porqué parece que las alas del búho están machadas de sangre como si hubiesen empuñado el cuchillo que atravesó en repetidas veces el cuello y el abdomen de quien por tantos años fue su emisario en la capital del imperio? ¿Porqué no parece haber otra razón lógica para algo tan ruin como un asesinato? ¿Porqué no parece haber más causas que la ira de los cerdos cuando escuchan rumores de una verdad incomoda en un reportaje del tamaño de un libro? ¿Porqué el búho publicó una nota tan escueta y desinformadora al respecto? ¿Porqué esa fue la única nota donde no se mencionaba el libro ni que el acuchillado fue siervo del búho? ¿Porqué se negaron a hablar al respecto con un reportero argentino? ¿Porqué un día antes del dudoso “robo” el búho recibió llamadas extrañas? ¿Porqué eliminar a alguien que siempre fue un escribano al servicio de la ortodoxia de varios regímenes a excepción de la única ocasión en que mediante un libro cometió la herejía de decir la verdad? ¿Porqué conocer el canto del búho no me hace dudar de la sangre en sus alas y la certeza me hace desconfiar?

El que aquí duda no redacta para asesinos usureros ni recibe más las abundantes migajas de su capital insultante.

2006-11-21T09:56:00.000-07:00

Llegan el frío, los anuncios navideños, el fin de semestre y cierta melancolía reflexiva que me acompañará hasta poco tiempo después de mi cumpleaños; aunque los meteorólogos digan que aún falta un mes, ya es invierno.

Lo particular de este invierno no es lo que llega habitualmente, sino lo que se va. Ya no habrá para mí más esperanzas imposibles ni responsabilidades insoportables. Las dos me dejaron vacío y exhausto: las primeras por desvanecerse y dejarme con la idea de que volverían a ser posibles, las segundas por ser una constante y exigente desilusión en la que siempre alguien más se quedaba con la mejor parte. No creo que haya sido culpa de nadie, tal vez todos tenemos que llegar al momento en que no se puede creer en nada.

Ahora mis talentos, si es que me quedan algunos, y mi tiempo serán sólo para mí. Mi egoísmo y hedonismo serán sólo interrumpidos por el fin de semestre con la habitual redacción, entrega y exposición de ensayos. Como ya lo he dicho aquí alguna vez, tener un grado académico es un acto de narcisismo intelectual que se reafirma cada vez que la abreviación del mismo precede al nombre de alguien; así que aquello del fin de semestre, por tortuoso que parezca, finalmente va encaminado también a la adoración y exaltación propia.

En realidad siento como si fuera una naranja y me hubieran exprimido todo el jugo. Tal vez la única manera de volver a sentir que tengo algo que dar sea alimentando mi ego, tan sólo por algún tiempo. Ya nada de escribir un libro en cinco años y guardar versos hasta tener cientos de ellos para luego juntarlos en un poema épico que cumpla con las teorías de Claude Levi-Strauss y las de Joseph Campbell, haciendo obligatorias referencias desde Homero a T. S. Eliot.

Por ahora del único Levi-Strauss que quiero saber es del de los jeans que podría ponerme o no todos esos días de invierno que pasaré en mi casa, sin salir, escribiendo una novela que voy dejar fluir y se quedará como salga a la primera. Luego de este año no puedo creer en las personas ni en las ideas, ni en las instituciones ni en las buenas intenciones, sólo en los libros, pues ellos desde el principio me advierten que están mintiendo y que sus mentiras me harán sentir mejor.

Encomio a Derrida

2006-11-13T20:51:00.000-07:00

El artículo “Derrida y otros cadáveres”, al igual que la nota necrológica publicada en 2004 por The New York Times, a la cual Wilfredo H. Corral alude en su texto publicado en Letras Libres, tiene por objeto, basándose en las aporías propias de la obra y la vida de Derrida (ambas comprendidas como elementos de un discurso, entendiendo éste último término en su sentido más semiótico) y en las del mismo artículo, darle una valoración diferente, una reinterpretación sutil que en sí misma no es errónea pero que en la particularidad no resulta benigna, al profundo impacto sociocultural, a diferentes niveles, de la obra filosófico-literaria del acaecido pensador francés y de la manera en que dicha impresión evoluciona para convertirse en un elemento de la matriz cultural occidental. La posición de lo publicado tanto en el diario neoyorkino como en la revista de Enrique Krauze es característica del logocentrismo, reconocible en ambos textos, para el cual la obra derridiana continúa siendo una afrenta.

Si bien es cierto que la fama de Derrida rebasa la frecuencia de su lectura, que siendo en realidad poco leído es menos ocasiones cabalmente comprendido y que aún más evidentes son los "pleonasmos o despilfarros interpretativos" basados en ecos de conversaciones pseudoacádemicas, que tiene habitualmente a las universidades como escenario de tal comedia involuntaria, en torno a la obra del autor de la obra seminal De la Gramatología es cierto que la prensa, tanto en general como la especializada, contribuye a la falta de conciencia en torno a la obra del filosofo. El artículo preparado por Wilfredo H. Corral no está exento, como tampoco este comentario, de fracasar, al igual que muchos otros con anterioridad, al tratar de descifrar la mayor paradoja de la obra derridiana ese mar de dudas y oscuridad que se vierte entre su comprensión y su difusión, que no pocas veces raya en un abuso involuntario en la búsqueda de dotar a la crítica literaria de un halo de falsa sublimidad del que el mismo Derrida desconfiaba.

Si bien se ha repetido, de manera tan excesiva como la palabra deconstrucción, que la literatura y la filosofía no comparten una misma historia y que su común denominador, en caso de que tengan alguno que se sume al uso discursivo del lenguaje (mismo que también ya ha sido puesto en duda ampliamente), es la repulsión mutua que les fue conferida por Platón al calificar a la poesía dentro de las artes imitativas. Sin embargo aquella misma oposición primordial, en la que Derrida encuentra el origen del logocentrismo, puede ser el puente de dialogo entre ambas disciplinas del lenguaje: una en el peñasco del raciocinio y la otra en el acantilado del arte. Jaques Derrida recorrió ese puente, aquel que la lingüística y más recientemente la semiótica, ambas disciplinas aspirantes a un cientificismo que el pensador nacido en Argelia calificaba de logocéntrico, han reforzado en varias ocasiones. En sus libros, en especial en los que escribió hacia finales de la década de 1960 en plena efervescencia internacional del estructuralismo de Francia, donde mientras tanto veía luz el concepto de postmodernidad junto con el postestructuralismo (ambos términos de definición nebulosa), se pueden seguir los pasos que Derrida dio por ese puente trazando un camino que él denominó gramatología: la exaltación de la escritura que se opone al logocentrismo y es un espacio común de posible existencia para la filosofía y la literatura. Si la escritura de este post resulta oscura eso no tiene nada que ver con Derrida.

Links al respecto:

Remembering Derrida- Lectores de Derrida 5371- colaboradores externos del New York Times 1.

Derrida y otros cadáveres- Decepciónense con Letra Libres.

Postdata: Hoy a medio día Dios dijo, a la mitad de un homenaje a Samuel Beckett, que Derrida no le hace mucha gracia, pero cantó “Half a Person” y dijo que if you have five seconds two spare/ then I’d tell you the store of my life son versos que capturan la reducción de lo humano y sobrepasan al mismo Beckett; eso no hace más que aumentar la emoción con la que espero la noche del jueves. Esta semana Morrissey está en todos lados… hasta robándole cámara a Derrida.

Louder Than Bombs

2006-11-06T21:23:00.000-07:00

Hoy me desperté esperando poder usar el nuevo puente que acaban de inaugurar cerca de mi casa. Ese mismo que promete disminuir el tráfico pero durante los eternos más de seis meses que tardó la construcción, que ahora parece apresurada, provocó un caos víal permanente y volvió más distante al "sur del sur" de la ciudad. Entonces la televisión se encargó de recordarme que sobre este país hay nubes que anuncian tormenta: en la madrugada explotaron varias bombas colocadas en lugares estratégicos como un banco, las oficinas de un partido político y las del Tribunal Federal Electoral, sí, esas oficinas que están justo en la esquina de una avenida por donde paso diario.

A pesar de las bombas hoy me sentí más optimista que en días anteriores. El fin de semana fue bastante bueno: no tuve mucho que hacer, a pesar que la redacción del periódico donde trabajo por momentos parece una sucursal de neuróticos anónimos, y fui a una tocada que estuvo bastante entretenida, excepto por la actuación de un grupo. Además empecé un poema que espero sea incendiario si lo lee la gente con la que trabajo. Hoy puede hablar con alguien que me había visitado en sueños de manera recurrente durante los últimos días. La conversación no fue nada extraordinaria, pero fue suficiente para hacerme sentir bien. En un mundo tan podrido se siente bien saberse, al menos, estimado. Los próximos días prometen ser más ruidoso (y divertidos) que las bombas de en la mañana. En realidad nada ha mejorado, sé que pronto todo va a ser un desastre… pero mientras la fiesta sigue.

P.D.: ¿y qué mejor que algo de música? Disfruten de la nueva radio de este blog. Se van a cambiar las canciones cada semana (espero).

Girls & Lads, The Stash is glad to introduce to you...

2006-10-30T19:01:00.000-07:00

(Eso suena como del Sargent Pepper's...)

Los últimos no han sido días fáciles. Hoy en la mañana estaba cerrada la facultad. Es molesto que pasen cosas tan desalentadoras cuando uno acaba de salir de una depresión; estas cosas sólo crean más motivos para sentirse mal.

Pero, como dice el buen Moz, “there is a light that never goes out” y por eso The Stash hace una parada en su camino de melancolía para presentar a un par de nuevos amigos, jóvenes y brillantes promesas de la literatura, que el Albatros encontró mientras volaba por el Foro Dionisios, mismo que se ha vuelto un refugio habitual.

Pase a dar una vuelta por este par de blogs:

Si gusta de la poesía, aquí hay mucha, bien elegida y mejor compuesta.

En caso de que prefiera la narrativa aquí hay algo de igual calidad.

Es revitalizador encontrar luz en las letras. Una vez más, el Albatros vuelve a extender sus alas en lugar de arrastrarlas.

FEAR

2006-10-29T19:20:00.003-07:00

Estoy petrificado por el miedo. Miedo porque el país está a punto de estallar mientras escribo esto; porque el ejercito, la policía o lo que sea (aquellos autómatas uniformados del gobierno) entraron está mañana a la capital de Oaxaca; porque en todo el país se están repitiendo manifestaciones y la gente está cada vez más desesperada; porque yo no creo en el gobierno pero tampoco soy Atenco, ni APPOyo nada, ni estoy de parte de nadie y sólo ando perdido enmedio del fuego cruzado porque no me parece que nadie tenga razón; porque estoy más cerca de lo que quisiera estar de ese fuego cruzado; porque hace dos días mataron en Oaxaca a un periodista ultraizquierdista, quien muerto se convirtió en el mártir del primer mundo: un idiota que vinó a México para morir y así aleccionar a los demás que se atrevan a dejar la vida opiácea que tiene a los “americanos” hundidos en su “sueño”; porque a un periodista mexicano de la revista Milenio le dieron un balazo en la pierna; porque ese mismo día se fue al carajo la estabilidad de las estructuras administrativas del mecenazgo; porque a mi alrededor hay gente realmente despreciable; porque conozco gente que desde hace dos días no tiene trabajo; porque todo esto pasa justo al mismo tiempo que Oaxaca y eso me llena de dudas; porque en Oaxaca están usando gas lacrimógeno; porque partes de Oaxaca están literalmente en llamas; porque hoy no fui a comer y cuando lo iba a hacer paso una manifestación dispuesta a lo que fuera; porque vi a los granaderos también dispuestos a cualquier escenario; porque desearía estar en mi casa escondido con todas las ventanas y puertas tapiadas; porque no dejan de sonar las sirenas y los gritos de protesta; porque a mi alrededor hay gente que parece insensible e incluso se congratulan de lo que sucede; porque no sé si vaya a pasar algo mientras voy en camino a mi casa; porque no sé si tan siquiera voy poder llegar a mi casa; porque siento que no soy capaz de mantenerme en calma en una situación así; porque mientras todo esto sucede me doy cuenta que sólo me queda la resignación ante la imposibilidad de no compartir lo que se desborda dentro de mí; porque soy demasiado impulsivo; porque mi vida no es lo que hubiera querido que fuera; porque yo no quería estar aquí ni estar así: sintiéndome más solo que nunca, metido en una torre de marfil, muerto de miedo porque la violencia se está convirtiendo en la cara de esta tierra; porque ya sabía que el mundo es un asco pero esperaba poder encontrar un par de brazos para refugiarme en ellos y crear un mundo privado donde pueda ser posible ser feliz, pero al final nada de eso llegó; porque yo soy el único que tiene la culpa de lo que me pasa; porque tengo que contribuir para la redacción del fútil relato, políticamente correcto y sutilmente oficializado, de la destrucción cuando no soporto si quiera observarla desde la lejanía de una pantalla; porque ya no me importan las personas que juraba jamás me iban a dejar de importar; porque deje de preocuparme por todo lo que realmente quiero cuando empecé a andar por el camino que me llevó a estar tan cerca de la violencia, la sinrazón, los intereses creados, la ambición, y todo lo demás que tiene a este país a punto de estallar; porque no soy como Hemingway ni como José Martí que sin miedo se metían a los trancazos; porque en realidad, como T. S. Eliot, prefiero ver las cosas de lejos y mientras escribir algo complicado; porque si tuviera una pistola cerca haría lo mismo que Walter Benjamin aunque tenga menos razones y de mí nadie se vaya a acordar. ¡Tengo miedo!

2006-10-27T13:52:00.000-06:00

“One day while Pwyll took a walk outside of his court at Arberth, he saw a beautiful maiden riding a pale horse. She rode along the highway at a seemingly slow but steady pace. None of his men knew who she was. Pwyll sent one of his men on foot to ask for her name. But the woman rode past Pwyll's servant. No matter how fast the servant ran, he could not catch up with her.”

Pwyll Lord of Dyved

First Branch of the Mabinogi

Ilustration by Alan Lee

Nostalgía por un té chai latte

2006-10-20T19:49:00.000-06:00

No hay más que hielo. Se acabó el té chai latte antes de que pudiera caminar un par de cuadras hasta el periódico y subir al segundo piso, donde está la redacción. Ya no se elevaba el dulce líquido cuando sorbía insistentemente el popote. Tenía una sed peculiar: quería algo dulce que al tocar mis labios me hiciera sentir bien; así fue mientras duró, no pensé que se acabara tan rápido. No planeaba tomar té chai, pero tampoco podía rechazar un ofrecimiento amable y sincero; siempre estoy dispuesto a aceptar un bien inesperado. Ahora pienso en que no hubiera sido más conveniente rechazar la invitación pero sí pedirlo con leche descremada, pues ahora mi estomago reclama. Aunque, tal vez, sin leche entera no hubiera tenido el mismo sabor. Siempre me empecino en hacer y tener todo en su máximo, si algo me gusta termino apropiándomelo sin medida, ignorando las consecuencias posteriores. Tal vez, aparte de pedirlo con leche descremada, no debí haberle dado sorbos tan grandes y tan largos. Debí llevarlo en mi mano, sosteniéndolo con cuidado de no calentarlo, dándole un sorbo sólo de vez en cuando hasta llegar a la redacción: entonces, ya sentado frente a la laptop, beberlo poco a poco disfrutando la textura fresca de su sabor dulce; podría haberme durado mucho tiempo. Pero no fue así: lo bebí sin medida hasta que terminé por extinguirlo, soñando con el imposible de que hubiera sido eterno. Yo quería cuidar mucho mi té chai latte, que nadie más le tomará ni siquiera un sorbo, pues en estos tiempos no sabes quien está enfermo y por un contagio hasta puedes terminar con una pulmonía mortal; cuando sentía que a alguien más se le antojaba mi té le daba un gran sorbo. Me encontré a un amigo, sé que a él le gustan los té chai lattes tanto como a mí aunque él no los beba tan seguido. Me dijo que estaba triste, él siempre parece estar desconsolado sin razón aparente. Trate de esconder mi té para que no me pidiera, crucé las manos en mi espalda y lo sostuve ahí, casi se caía. Cuando le di la espalda a mi amigo descubrí, con gran sorpresa y no poco disgustó, que algo pasaba con mi té, mismo que aún sostenía detrás de mí: él estaba tomándoselo; fue algo extraño y repulsivo. Luego del incomodo inconveniente seguía caminando con mi té, me sentía muy mal porque mi amigo le había tomado mucho. Del coraje le di un sorbo muy grande y se acabó. No puedo dejar de pensar en que nadie saborea el té chai latte como yo lo hago; nadie valora tanto ese sabor. Podría ser que piense eso sólo por la frustración de haberme acabado mi té y querer más o porque no me gusta darle de mi té a nadie. Me dicen que otro día voy a poder tomarme otro té, que la próxima vez será un venti pues lo merezco, pero ahora, por no haberlo pedido con leche descremada, por haberle dado sorbos tan grandes y no cuidarlo realmente de los demás, me duele mucho el estomago y no voy a poder comer nada hasta mañana. Ahora se forma dentro del vaso ese líquido turbio, de mal sabor, mientras se derrite inevitablemente el hielo. Debería tirar ya ese vaso en vez de quedarme a ver como se deshiela, imaginando cómo sería si no me lo hubiera acabado. Pero el vaso tiene mi nombre y aunque ya le saqué el popote, que no pienso volver a meter para beber del hielo derretido, todavía siento un gran antojo de té; me gusta lo que me hace daño. Por un rato seguiré viendo mi vaso de té, ya sin esperanza alguna. Tiro el hielo y sirvo agua simple en el vaso (estoy haciendo algo muy extraño), al beber todavía se siente, como un fantasma en el paladar, un ligerísimo sabor al té chai latte. Sé que no va a pasar, pero guardo mi vaso cuidando que no se le borre mi nombre, esperando un acontecimiento que superaría la más irreal fantasía y me llenaría de una alegría equivalente, capaz de hacerme olvidar mi dolor de estomago: que alguien me venga a decir que desde hace dos minutos hacen refill ilimitado en el Starbucks.

Farewell To CBGB

2006-10-16T16:14:00.001-06:00

"Jesus died for somebody's sins
But not for CBGB's."
Patty Smith

Only those guys can attempt to write Punk-rock and Institution in the same sentence; common NYT’s wit in their usual we-are-The-journalism style. Officially, after a long agony enduring several years, punk died today at 1 a.m. East Cost Time as Patti Smith's "Elegy" faded into silence. My feet will never walk to fill my ears at 315 Bowery between 1st and 2nd Street in Manhattan. I need to go to N. Y. before they pull down or close some other historic place. What’s next, Chelsea Hotel?

Please, please, please let me get what I want!

2006-10-16T15:40:00.000-06:00

Pues sí, luego de una preventa en falso que casi nos desilusiona, parece que sí viene a México nuestro “Sweet and Tender Hooligan”. Los ansiados boletos se comienzan a vender el día 18 de octubre, el próximo miércoles, para los que tienen tarjeta y el viernes para los demás. Los precios para el Palacio de los rebotes son, tentativamente, los siguientes:

Pista: $580 (entrada general)

B $900 (sentaditos y numerados)

C $380 (sentados y numerados)

D $220 (sentados y numerados)

Para los que todavía estamos indecisos sobre si lanzarnos o no a Guadalajara, sólo se conocen los
precios de dos secciones del Teatro Diana:

Pista: $450 (entrada general)

Platea Baja: $300 (sentaditos y numerados)

De cualquier manera hasta que no tenga mi boleto en la mano voy a seguir algo escéptico, esto me recuerda mucho la vez que hace algunos años todo mundo sabía que Bjork venía a México… menos ella y su gente; ojala esta vez OCESA no nada más prenda el boiler…

P. d. : Anoche Patti Smith, de quien Moz hace el cover de "Redondo Beach", estuvo en el último concierto en el CBGB de Nueva York; el mundo ya no es como lo conocimos.

This Charming Man is Coming to Town

2006-10-12T19:57:00.001-06:00

Which Smiths Song Are You?

You're "Cemetry Gates"!
You're smarter than other people, with their trite romanticized ideas about things. You have a wicked sense of satire.
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What is your Morrissey Theme Song?

You are Suedehead - You have recently sneaked into someone's room just to read their diary. Were you dissapointed when you weren't in it?
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Mi vida en canciones de Bowie

2006-10-08T17:50:00.000-06:00

1. ¿Eres hombre o mujer?

Dead Man Walking

2. Descríbete:

Quicksand, Oh! You Pretty Things

3. ¿Qué sienten las personas cerca de ti?

Conversation Piece

4. ¿Cómo te sientes?

Changes, Sorrow

5. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?

How Lucky You Are, Something in the Air, Strangers When We Meet

6. Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente:

An Occasional Dream, Somebody Up There Likes Me

7. ¿Dónde quisieras estar ahora?

Life On Mars!

8. ¿Cómo eres respecto al amor?

I Would Be Your Slave, Heroes

9. ¿Cómo es tu vida?

All The Young Dudes, A Better Future

10. ¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?

Seven Years In Tibet

11. Escribe una cita o frase famosa:

I’m Afraid of Americans

12. Despídete:

Rock’N’Roll With Me

Astrophel's Wake

2006-10-06T15:25:00.000-06:00

Night fell expected people young alive exhausted lost arrive nice wealth celebration place carrying books drinks Dark street Smile sights encounter Wrap between arms wanna grip strange fear stop Teenage epoch fade away happily Bacchus invited She seemed a thing that could not feel /The touch of earthly years Psychoanalysis game Wordsworthian iambs Never seen among classroom crowds Parties bring unexpected friendship Funny pet names White wine Strange one-volume-includes-all-anthology All incomplete Canon sucks Quit smoking Except after three drinks Vodka and juice Spanish literature

Not at first sight, nor with a dribbed shot
Love gave the wound, which while I breathe will bleed;
But known worth did in mine of time proceed,
Till by degrees it had full conquest got:

Romantics versus illustrated Cannot take some chorded instruments Love instrumental metal Tequila communal shot straight Nightly queen red nose More muscovite alcohol Buy beer Gladness almost forgotten Sad feminine music Suzanne Vega Spellbound A Case of You Everyone brokenhearted Give Everything Got nothing Got pain Cannot give less Pourquoi Pourquoi Pourquoi Pourquoipourquoipourquoi Perchè Perchè Perchè Perchèperchèperchè Porqué Porqué Porqué Porquéporquéporqué WHY Lovely shared melancholy Songs heal

I saw and liked, I liked but loved not;
I loved , but straight did not what Love decreed.
At length to love's decrees I, forced , agreed,
Yet with repining at so partial lot.

Night lovely Nightly queen lovelier Still stuck Feeling great anyway Long conversation Literature not hobby Fucking lawyers biologist physicians No game Languages Latin German French Frantic lovely conversation Lenny Kravitz sucks Jews mistake Plurality saves Smile again Feeling great Empty Bathroom door stuck Nature’s calling Need a smoke Should’ve bought luckies box Now Dj Try at least Seen on musical semiology class Know name Unknown name Cannot remember Why remember Free happiness freedom boredom away Bowie! Ch… ch… changes

Now even that footstep of lost liberty
Is gone, and now like slave-born Muscovite
I call it praise to suffer tyranny;
And now employ the remnant of my wit

London not now Sooner later Ashes on floor Years get better Old Young Young after all Closer thirty birthday Fuck off! Bad requested jokes Good unexpected jokes Like… Nobody knows No hope Only good times One more shot Narcotic bathroom Remember poetry Astrophel & Stella Tells life’s story Hell Unloved Brokenhearted people get together Fade apart Midnight passed Drink sing dance Not much dance Impossible forget sonnet II Pure pathos Need catharsis

To make myself believe that all is well,
While with a feeling skill I paint my hell.

Shine like gold Shine like sunshine Too gorgeous Too local Too universal Too too Naughty window Laughs laughs Escape dog recovered Thanks for all Thanks Soon next time Seven inside car Where’s way back? Ask Police police police Lucky ones escape safe free Where where where Grass apartment No thanx Forum next week Beers & Poesie Next Friday Long avenues empty darkness Feel Great Home at last Straight bed Happy Tired My day My night At last Nobody else’s Sleep 3 hours Class Late again Usual Read sonnet Remember great night Love poetry Love Love Love There after all Loneliness great Hell anymore Fade into slumber Spirit seal heal Feel alive Love alive feeling Why write frantically Joycelike Rejoice life love feeling alive Rejoice Rejoice

_________________________
A nightly song to listen while reading:
Oiche Maith*- Jj72

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*Irish for Good night

The Stars Say: Bollocks With It!!!

2006-10-01T14:22:00.000-06:00

"Piss off is the new I love you, and Tuesday is the new black. Put on some loud punk rock and bounce around the house in your underwear. Create a little anarchy -- it'll make you feel loads better." That's what my horoscope said and it doesn't sound as corny as usual. I don't think it's a bad idea at all. Sometimes I'd like to throw everything away... soon I will.

Judge Yrself- Manic Street Preachers

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El ñoño Betín Elotín visita Washington D. C. (Corn Gas Coming Soon)

2006-09-29T14:18:00.000-06:00

No todo es puro azote pues...

Photo by Bill Clark/Roll Call

El simpático elote gigante(sí, hasta a mí me dan ganas de golpearlo) que ven a la derecha en la foto es Corn Cob Bob, el principal promotor (por lo menos en la parte mediática, medio ridícula y caricaturesca) de los motores con combustible de etanól. El carro discretamente pintado es, como se imaginan, un pototipo que funciona con gasolina de maíz. Adentro de la botarga está asándose Matt Hartwig... ¿y quién es ese wey? un tipo que antes era colaborador (le servía café o algo así) del senador Tom Harkin (¿democráta?, ¿republicano?... que importa) y ahora se dedica a decirle a la gente que usar petróleo es, además de poco rentable, malo como la carne de puerco... ¿se habrá mordido la lengua? si en efecto se mordió , ¿le habrá salido muy caro? ¿tendrá una humilde huerta de unos pocos cientos de acrés llenos de máis cultivado por paisanos que salieron de la región 4 sin saber hablar ni español? o es en realidad un alma caritativa, un buen samaritano que busca alternativas al oro negro que tanto trabajo cuesta llevar a Estado Unidos desde medio oriente... digamos que es sólo un poco de sobreinterpretación; lo cierto es que sólo pude escribir todo esto luego de reír un largo rato.

Autumnal Comfort in Ginsberg

2006-09-23T16:26:00.001-06:00

"Holy the supernatural extra brilliant intelligent kindness of the soul!"
Allen Ginsberg- 'Footnote to Howl'

I'm not ashamed to accept that I read horoscopes. Obviusly I'm not naive enough to believe in them and if I ever find that the prediction fits with things actually happening to me I regard it as coincidence. Yesterday was the Autumnal Equinox and it's a sign of change. Maybe this is another coincidence.

I spent this year's first atumn's evening in a very long lecture on Allen Ginsberg while the north hemisphere of Earth entered into the dying part of the yearly cyicle. Somehow Howl and it's gentle music came into my life in different ways until I needed reading it as much as if it were the only "angry fix" to cure that madness of Western and its foolish Canon. For a time Ginsberg will be the centre of anything I'll read. Howl came to me as luminous prayer of postmodernity that is not adressed to any god (because there's none) but to the inner force inside every sensible human. Howl is a cathartic, sensual flowing, chant for a beat festival in praise of the idea of Bacco. Howl is not a lament but a path to light that begins, as any other postmodern salvation path, with darkness and otherness; it's a journey, in all senses, from the alienation of machinery to the very heart of recovered pristine pureness which still cannot forget it has been raped by civilization; it's a song that finds the road back to that innocence from which Blake's Songs of Experience take you further away; it's, as Dante's Comedy, an oddissey into the deep gutters of human nature that finally leads the reader to the most perfect human kindness: a view of the abyss, deepness contrasted with the higers heights of human bliss. Ginsberg's poetry has the strenght of mithology mingled with a positive nihilism that slowly evolves into an optimist vitality.

I like horoscopes as a game of metaphysical possibility, but poetry is actually a wise source of truth when the mind is blurred by the though days in which our lives must be lived. Autumn is the season I prefer above any other else. This autumn brought me Ginsberg's verse and it feels alright.

I can walk out anytime

2006-09-21T13:48:00.000-06:00

"And when I start my new life I won't touch the ground,
I'm gonna try hard this time not to touch the ground."

By the Sea - Suede

All of a sudden everything was out of shape. The summer left me with the bitter certainty of a necessity of change. In despite of the bitterness I tried to move on and eventually I did. Nevertheless there was still something wrong.

For several weeks of rush I avoided failure. I don’t know rest since six months ago. On a sunny morning my tired body refused to get out of bed; I wasn’t supposed to do so. When my eyelids were ready to unwrap my vision I did everything I wanted and needed. I was still exhausted, but felt happy. I could catch up days later and do what I must; I swore there was nothing worth to see that morning, so I skip futile responsibilities to attend worthier urgent ones. Then a grim advice came: it was expected that I did a lot of things early that morning and I was doomed. It didn’t matter how much I gave, someone else could do it better than I, they said. For a moment I felt everything was out of shape. I was taking care of myself for the first time in months and I was portrayed as an irresponsible cheater.

Once the rage was gone I realized there was nothing out of shape; I was out of place. I was living a life I didn’t ask for but was given to me. I was giving too much for almost nothing. Later on, I remembered the real essence of my goals and realized I was moving away from it so I needed new air to breathe. There’s not enough gold to buy my dignity and my dreams, so? I need my time. I’m able not only to write a novel but to write the plot of my own lifestory. It’s over; someone else will play the slave-writer soon while I play my own games with my own rules.

Flashpost

2006-09-17T20:31:00.000-06:00

Los últimos días han sido mejores. Más alegres, pero no menos confusos. De cualquier manera todo parece ir fluyendo en la dirección correcta.

Hace rato encontré un blog bastante interesante:

http://wanderingscribe.blogspot.com/

¿de qué se trata? La que escribe es una indigente inglesa.

Lo interesante es que no es cualquier indigente; es una indigente posmoderna. No es indigente por necesidad monetaria sino por necesidad existensial. Tras su indigencia se deja sentir una gran convicción reflejada en su blog, que ha llamado la atención de miles de lectores a los que alegremente me sumo.

Wandering Scribe es, guardando las insalvables distancias, la escritora que más me ha conmovido desde que descubrí a Carol Ann Duffy. El mencionado blog ha incluso sido objeto de un reportaje de la BBC, mismo que será publicado en México por el mejor periódico del país(no, calma aguerridos seguidores del peje, no me refiero a La Jornada; ultraderechistas, ustedes también ya bajénle que tampoco me refiero a la Crónica ni a Reforma).

Pasen y lean a Wandering Scribe que relata sus vagancias por Londres. Si leen con atención se darán cuenta por qué no acepta comentarios. Sin embargo pueden dejar sus comentarios aquí que buena falta hacen.

The Great Fire: 440 years ago

2006-09-14T15:18:00.001-06:00

 Yet London, empress of the northern clime,
    By an high fate thou greatly didst expire;
  Great as the world's, which, at the death of time
    Must fall, and rise a nobler frame by fire!

Annus Mirabilis - John Dryden

Everybody is talking about the 9/11 fifth anniversay, so who remembers The Great Fire of London?

The Great Fire was a real national disaster. The fire endured for three days since september 2nd until september the 5th in 1666. Needless to say the year was itself ominous. Imagine it, a great fire that destroyed most of medieval London. Newyorkers have nothing to cry about, their great terror disaster lasted only a morning and only a couple of buildings were destroyed.

Some puritans blamed catholics for causing the fire. They said it was part of a plot planned by the Pope to establish catholicism in England. So puritans didn't launched a international war against catholic terrorism. The didn't have the means, but their city was completely destroyed, so they should have been angry and it was easy blaming the Pope. However the English tortured a French man to make him confess there was a plot planned by the Pope.

It would be funny blame the Pope for anything, at least nowadays no country could start a war against Vatican City.

The fire began at Pudding Lane and ended at Pye Corner, so people thought it was a divine punishment because London was a glutton city. A modern explanation might involve Charles II's insatiable lust.

This important dates passed unmetioned in the media outside the UK. West suffers a serious problem with memory.

2006-09-10T20:15:00.000-06:00

Últimamente el tiempo me causa conflictos. Quisiera que las horas fueran más largas pero que los días fueran más cortos. Que una semana fuera tiempo suficiente para terminar todos mis deberes y a la vez tan larga como para calmar la mente. El tiempo pasa como si no pasara cuando espero que pase; siempre es muy lento o muy rápido, pero nunca es amigo; siempre asfixia con la prisa o con la calma.

2006-09-10T19:39:00.000-06:00

Sometimes I wish I was not so foolishingly sensible
Sometimes I wish I would not give so much
Sometimes I wish I could forgive and forget at the same time
Sometimes I wish I could avoid anger when I feel hurt
Sometimes I wish I could not utter words that hurt
Sometimes I wish I could be somebody worth of noble feelings
Sometimes I wish I could not trust in people that much I do
Sometimes I wish I would not feel so wistful about the past

Sometimes I wish I could not feel anything nor say anything...

The day is done, tomorrow will bring a new day.
Pain,slowly fade away...

Sonnet Response

2006-09-10T18:00:00.000-06:00

CXLVII

My love is as a fever longing still,
For that which longer nurseth the disease;
Feeding on that which doth preserve the ill,
The uncertain sickly appetite to please.
My reason, the physician to my love,
Angry that his prescriptions are not kept,
Hath left me, and I desperate now approve
Desire is death, which physic did except.
Past cure I am, now Reason is past care,
And frantic-mad with evermore unrest;
My thoughts and my discourse as madmen's are,
At random from the truth vainly expressed;
For I have sworn thee fair, and thought thee bright,
Who art as black as hell, as dark as night.

On the new vision I aquiered on the recent days

2006-09-03T19:57:00.000-06:00

Time will say nothing but I told you so
W. H. Auden

They promised a revolt would blow up the nation last Friday. After all everything remains the same: a flow of troubled water waiting for the right moment to become fire. Sooner or later this land will burst into fire, this time we were just lucky. Politics are a risky game where only few win.

However, politics won’t feed my soul. I have been thinking about somthing else. The last couple of weeks have been plenty of unpleasant moments of pain that made me regret a lot of things I thought I would never regret. All of this process of letting go is worse when the people around you tries to make the plot of a soup opera out of your life; luckily I have found out that not everyone around me is like that. Life keeps going on, the nation keeps rotting itself and time fades slowly as the heart heals with the sweet sound of forgetfulness and forgiveness. As Morrissey said in a famous gig at London “time proves anything”. This is time to write; I’ve got a handful of stories to tell and another of alliterations and stuff to create nice stanzas.

The autumn is near, so its colours and scents might lift me up; they always do. I just keep remembering how good they feel, the sunny days, while I stay in the shade. Shade is safe, at least while the heart heals. Someday I’ll go out. I’ll feel the sun touching my skin and I won’t feel fear of being hurt. That day we might be able to believe we live in a peaceful country, or we might not. Will time say we were alarmist? I don’t know. Will time say we were foolishingly hoping a peaceful happy end? I don’t know. I know, so far, that time had just given me a sad unexpected ending, that I had already forgive in my heart and that I might soon forget to never go back on my own steps.

Feeling a Moment by Feeder

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E. E. Cummings (October 14, 1894 – September 3, 1962)

2006-09-03T19:23:00.000-06:00

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Requiem for our love

2006-08-28T21:07:00.000-06:00

Interpol- C'mere

It's way too late to be this locked inside ourselves
The trouble is that you're in love with someone else
It should be me. Oh, it should be me
Your sacred parts, your get aways
You come along on summer days
Tenderly, tastefully

And so may we make time
Try to find somebody else
This place is mine

You said today, you know exactly how I feel
I had my doubts little girl
I'm in love with something real
It could be me that's changing

And so may we make time
To try and find somebody else
Who has a line

Now season with health
Two lovers walk a lakeside mile
Try pleasing with stealth, growing old
See what stands long or ending fast

Oh, how I love you
In the evenings, when we are sleeping
We are sleeping. Oh, we are sleeping

And so may we make time
We try to find somebody else
Who has a line

Now season with health
Two lovers walk a lakeside mile
Try pleasing with stealth, growing old
See what stands long or ending fast

listen here:

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Ausencias creativas

2006-08-25T13:48:00.000-06:00

Una tragedia de reflexión crítica en tres actos

Out, out, brief candle!
Life's but a walking shadow, a poor player
That struts and frets his hour upon the stage
And then is heard no more; it is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing.

William Shakespeare , Macbeth Act 5, Scene 5

Aquel teatro parece haber cambiado. Hoy más que nunca parece un cuento contado por un idiota. Peor aún, parece escaparse toda posibilidad de que el cuento sea tan siquiera contado: el vacío de significación dejó de ser algo mimético para volverse una vacuidad explicita y angustiante. El sentido de un orden sostenido por procesos incognoscibles se desvanece dejando tan sólo el caos, con su forma violenta como un desmembramiento tras el cual ninguna forma puede llamarse tal. Toda percepción ha desdibujado sus trazos hasta quedar tan sólo una imagen difuminada: el gradual cambio de color de los días al pasar las horas; los aromas evocadores de recuerdos cruciales; el tacto que pasa imperceptiblemente de la caricia tímida y leve a los espasmos rebosantes de intensidad derramada en el embelesador sacrificio anhelado que semeja un fértil rito fundacional; pero sobretodo aquel impulso inefable que, ante uno de esos estímulos, provoca un sobresalto interno con un calido oleaje al interior del pecho y se va antes de sacudir el cuerpo, dejando tras de sí una sensación de completa vitalidad. Ahora las sensaciones vienen a mí como la música de un LP, cuyo sonido va descomponiéndose al hacerse cada vez más lentas sus revoluciones, en progresiva degradación, hasta interrumpirse por un rechinido que despoja, decepcionante, al deleite desvanecido de la melodía.

Así, van quedando espacios vacíos en donde deberían ir a parar las sensaciones y, entre la propia vacuidad, se va extendiendo la angustia: visitadora de los huecos, que pasa por ellos mostrando los frustrantes restos, fragmentos informes de figuras germinales, que pudieron haber evitado el vacío, ese que tras la dolorosa visita se ve ennegrecido, insondable e inquietante.

Todos los esfuerzos por captar completamente las sensaciones se escapan en palabras escritas para ser cautivas de un espacio reducido, representativas de un tiempo determinado que con celeridad abandona toda vigencia. Entonces se convierten en un estorbo del cual es necesario olvidarse, junto con el papel convenencieramente servil, ya entonces amarillo, en el que fueron apresuradamente impresas. Todo esfuerzo se queda en un olvidable juego de sobresaltos vanos y prefabricados. Al principio no hay tiempo para intentar completar la cadena de percepción dejando a las sensaciones emerjer nuevamente al exterior una vez que en el interior han sido diseccionadas y reconstruidas en una forma totalmente distinta a la que tenían al momento de percibirse. A los productos de este proceso, en que intervienen factores ontológicos, psicológicos y cognoscitivos, se les puede denominar (cuando se logran completar) reacciones creativas. Luego comienzan a acumularse hasta que resulta imposible que permanezcan contenidas. Existen dos escenas posibles para la liberación de la opresión provocada por la nociva acumulación; ambas implican una explosión dramática, cuyo personaje central no siempre sobrevive, y de lograrlo tal acontecimiento se convierte en un punto de dislocación: un giro narrativo en la obra y una alteración en la ontología del personaje. En la primera posibilidad ocurre una explosión emocional, como el momento en que Othello mata a Desdemona, cuando las reacciones creativas incompletas salen disparadas al exterior en formas y direcciones múltiples e impredecibles. Ante tal escena la creatividad, que es la mediadora entre las reacciones a las que da nombre y el exterior, se conforma con observar alguna de todas las reacciones que emergen violentamente, aprehender algo de ella y devolverlo al exterior por su cauce adecuado en una forma que sin embargo puede no ser nítida pero al menos revelar alguna reminiscencia de aquella reacción creativa. En este caso se pierde mucho de la esencia original de la reacción creativa incompleta; de aquella sólo quedan recuerdos pasajeros e inexactos en una mente a la que, si bien la contemplación de la expresión inexacta le evoca la idea, le es imposible recordar más que imágenes pasajeras y fragmentarias. Por otra parte, la creatividad siempre lamentará no haber podido observar todas las reacciones creativas incompletas con el detalle que vio a tan sólo una de ellas. La segunda posibilidad es llevada a escena cuando la acumulación de reacciones creativas incompletas es demasiado grande y la explosión emocional ha sido repetidamente reprimida. Las reacciones se confunden unas con otras en su hacinamiento mental hasta que terminan por ser olvidadas. Es un efecto similar al de un granero lleno cuya totalidad de contenido se pudre. El resultado son espacios mentales vacíos que son visitados por la angustia cuando son evocados por alguna reminiscencia de lo que los ocupaba. Cuando pasa el tiempo y se han desperdiciado grandes cantidades de esfuerzo creativo termina por representarse alguna de las dos escenas posibles, que son la materialización de colapsos del proceso creativo.

III

No sólo la creatividad se colapsa. Entonces comienza a atrofiarse la sensibilidad de percepción que alimentaba los procesos creativos, para entonces ausentes. Los impulsos inefables, que antes servían como detectores naturales de material cotidiano digno de someterse a los procesos creativos, se interrumpen antes de llegar a su cúspide; luego ocurren con menos frecuencia hasta llegar a desaparecer. Al mismo tiempo comienzan a ser gradualmente sustituidos por ratos de angustia.

Se comienza a asumir al mundo ya no como un teatro; se afronta la terrible realidad: nunca fue así. Pocas conciencias acostumbradas a alimentarse de sensaciones y reacciones creativas han sobrevivido a las visiones que ofrece el mundo cuando revela, con sinceridad de asesino, su terrible frialdad. Podría ser que ninguno murió físicamente por estas razones. Es necesario revirar y decir que algunos sí murió indirectamente por eso: voluntariamente, por propia mano. Algunos siguieron viviendo físicamente luego de morir ontológicamente, pero sus cuerpos no soportaron por mucho el vacío. Las ruinas de las fuentes heliconias surgen entre los tonos neutrales de las calles. Luego se desvanecen, como si nunca hubieran estado ahí. Entonces las visiones teatrales son sustituidas por un inmenso desierto explícitamente vacío y angustiante. Pocos han logrado salir de este desierto donde la sed nunca se calma: antes los llamaban poetas.

Jj72- She's Gonne

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2006-08-21T19:47:00.000-06:00

Ayer fue el 116 aniversario del natalicio del maestro de Providence, Rhode Island.

Lástima que no sea valorado como debería. No debería de admirarséle o leerséle más, no menos; sólo debería ser leido en su contexto adecuado.

PARA CERRAR EL VERANO DISFRUTA DE UN CAMPAMENTO DE LOCURA

2006-08-09T20:26:00.000-06:00

Sólo en México... auspiciado por el Peje & Co.

"Le organizamos revoluciones post-electorales a domicilio".

Bloggeando me encontré con una opinión muy acertada sobre el peje-campamento de Reforma, que sigue hasta el Zócalo. AMLO nunca tuvo imaginación, las pocas muestras de tal atributo durante su campaña (como la caricatura) provenían de gente con la que debe contar toda campaña política que se digne de serlo, sobretodo si es una campaña presidencial. En cuanto a las acciones políticas el candidato pocas veces mostró imaginación; la grandiosa idea de bloquear indefinidamente el Paseo de la Reforma es la quintaesencia del ingenio tropical que ya nos había deleitado con su eficacia para responder temprana y acertadamente a la campaña de provocaciones y desprestigio iniciada por el candidato oficialista allá por febrero.

Una buena idea en vez de bloquear una arteria crucial para la ciudad sería que AMLO y su equipo de campaña analizarán en qué les falló su respuesta a los ataques que recibían desde varios frentes; aquellos que pudieron ser previstos desde que el mismo candidato de supuesta izquierda abrió la puerta a las criticas al grito de "¡Calláte chachalaca!". Reforma y las zonas aledañas que resultan afectadas son de vital importancia para el turismo, el comercio establecido, las actividades financieras y los medios de comunicación. Lo que se le olvida a quienes orquestan el secuestro de la avenida es que los afectados también son personas, también son parte del pueblo de México; se trata de gente que hace posible el funcionamiento de todos los sectores económicos ya mencionados trabajando diariamente en los edificios que se levantan a lo largo de la emblemática vialidad. No hace falta mencionar cuantas de esa personas votaron por Don Peje y ahora están arrepentidas de haberlo hecho. De haber verdaderas ideas, imaginación y cultura tras el innegable carisma del único líder popular que ha existido en México desde la década de 1930, no sería deplorable tener que caminar por Avenida Juárez. No todo es carisma en un político, si no tienen un poco de inteligencia e imaginación, al votar por ellos estamos dejando la nación en manos de oportunistas, ya sea que ganen o decidan reclamar su triunfo hasta las últimas consecuencias. La situación actual es el colofón de una elección donde todos los candidatos eran, en diversas medidas y por razones aún más variadas, oportunistas en una frenética búsqueda del poder; eso no puede ser llamado democracia, aun siendo elegidos a través de un proceso transparente, confiable e intachable (suponiendo que los adjetivos reflejan la realidad) éso no es más que oligarquía.

Al tener que ver diario los campamentos no sé porque recuerdo cierto auditorio... se me hace lamentable que la gente piense que de esa manera, en cierta medida violenta, se van a solucionar problemas que el país arrastra desde hace décadas y en peor de los casos siglos. Entre todas las sandeces y muestras de ingenuidad política, para no hablar de falta de cultura ( o si se desea ser despectivo, oligofrenia) una de las peores rezaba así "AMLO nos va a liberar del yugo que fue implantado en México desde la llegada de los españoles, vamos a recuperar la cultura que nos quitaron los españoles". ¿Qué se puede esperar con ese asertadísimo enfoque histórico-político-social? Una nueva revolución marcada por la estupidez.¿Acaso el individuo que arengaba a su campamento con tan sapientes palabras tenía idea de que su discurso era totalmente incongruente por el simple hecho de estar en español? Aunque es históricamente incongruente culpar de todo a los conquistadores españoles del siglo XVI (y aún peor culpar metonimicaménte a todos los españoles) es cierto que la Nueva España fue un nicho del barroquismo más recalcitrante; las aspiraciones clericales de crear una devota sociedad estática fueron alcanzadas con creces en la más brillante de las joyas coloniales coleccionadas por el inestable Imperio español a lo largo de América. Tanto en España como en México carecimos de literatura romántica gracias a los vicios culturales que nos dejó el barroco. Al paso de los siglos España parece recuperada de los embates barrocos luego de mucho sufrimiento. En México la gente sigue pensando que con pagar indulgencias (o algo que funcione como tal en la sociedad actual) puede olvidar sus preocupaciones, de ahí frases como las mexicanísimas "con dinero baila el perro" o "el que no tranza no avanza", que no sólo sugieren que con la extorsión uno pueden borrar delitos (que ahora toman el lugar del pecado), sino incluso lograr el éxito mediante arreglos no oficiales. La "mordida" y las "palancas" son lastres del barroco mexicano. Si bien el barroco también nos dejó una embelesante arquitectura también le debemos la existencia de una derecha ultra conservadora y un pueblo ávido de mesianismo tropical; éso es lo que tenemos en los países católicos en vez de la poesía romántica de finales del siglo XVIII y principios del XIX que tuvieron las naciones protestantes. En estas tierras tropicales hasta los poetas llegan a carecer de ideas; fue por eso que Carlos Pellicer, al saberse viejo y con poca imaginación para terminar su Oda tropical, decidió dedicarse a la política. Pudiendo haber sido el bardo que inmortalizará el trópico, terminó siendo otro senador del priísmo. No pudo siquiera sobrevivir el tiempo necesario para terminar su legislatura representando al estado de Tabasco. Su legado no fue la oda, de la que nada más dejó algo que llamó esquemas, sino la introducción a la política de un entonces joven estudiante de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, sí nada más y nada menos que Manuel Andrés López Obrador (quien en algún momento cambiaría, ante notario público, el orden de su nombre de pila ya sea por que suena curioso el acrónimo del original o nada más por capricho), el mismísimo Peje que ahora todos conocemos, amamos, odiamos, padecemos e idolatramos. El Peje es el resultado del aborto poético de la Oda tropical del senador Pellicer.

Lo peor de todo es algo mundano, pues en un país donde se niega lo sublime y los poetas terminan engendrando carreras políticas marcadas por inconsciente ansiedad de poder, no podía ser de otra manera. Ni siquiera se puede comer a gusto en los restaurantes cercanos a los campamentos. Por el centro de la Ciudad de México siempre han rondado vagos, indigentes y personas que simplemente prefieren quejarse y estirar la mano en vez de trabajar; con los campamentos el flujo de tan curiosos personajes ha aumentado notablemente. Luego de mirar a los comensales de los restaurantes de la calle Gante hasta hacerlos sentir incómodos un montón de indigentes pedigüeños pide que uno les regale la mitad de lo que está en el plato. Podría parece despectivo, pero no es justo que sea imposible comer algo que se está pagando con dinero fruto del trabajo duro; yo no tengo la culpa de que mi sueldo sea justo y otros ni siquiera tengan sueldo. No me conseguí mi trabajo mediante extorsiones ni influencias; me rehuso a tener que soportar insultos clasistas por parte de gente que piensa que soy rico. El colmo fue cuando llegó el tercer pedigüeño: traía puestos unos tenis más caros que los mios y aún así se atrevía a pedirme le diera la mitad de mi plato, encima llamándome "burgués". Curiosamente todos los pedigüeños terminaban enfilándose a los campamentos, donde departiendo con los seguidores más duros de AMLO los vi disfrutar de sendos platos desechables rebosantes de comida. El tener una posición económica aparentemente holgada no es sinónimo de corrupción. Ni siquiera tengo carro propio y no vivo en ninguna zona exclusiva ¿Acaso tiene algo de malo ganarse honradamente el dinero suficiente para tener un nivel de vida con limitadas pero cruciales comodidades? ¿Acaso saber otro idioma, ser culto, gustar del arte, de la buena comida, en ocasiones de buenas prendas y pensar que es necesario un toque sublime para que la vida valga la pena es tan malo?¿Hasta cuando tendremos que soportar a políticos que corren tras el poder como perros hambrientos tras la carne cruda sin importarles aumentar el clima de polarización socio-económica en el país y ponernos al borde de la violencia?¿Hasta cuando podremos tener unas elecciones en las que todos confíen? ¿Hasta cuando podremos volver a caminar tranquilamente por Paseo de la Reforma y Avenida Juárez sintiéndonos orgullosos de que esas calles sean transitadas por tantos turistas? Mientras cabe en alguien la cordura les recomiendo no comer en los restaurantes de la calle Gante, yo estaré comiendo atún y swandiches en la cafetería de la oficina para luego ejecutar a los textos que esperan ser destrozados.

2006-08-08T18:13:00.000-06:00

A poco no esto:

...And we can lay low tonight.
No, I don't have the will to fight
My president or his designs.
You and me could've been fine...

And we can lay low tonight
And we can set the flag alight.
We're clawing back the time when youth was on our side,
You and me could've been fine... you and me were gonna be fine.

You and me are gonna be fine.

‘You and Me’- Delays

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Se parece un poco a esto otro.

“I believe in nothing but it is my nothing”

2006-08-06T14:44:00.000-06:00

Es domingo y es de mañana. En realidad no es de mañana pues ya es más de medio día pero aún se siente como si fuera de mañana. Estoy en la oficina. Luego de unos cuantos meses me he acostumbrado a trabajar los domingos; generalmente los fines de semana no hay que hacer mucho por acá aunque parezca lo contrario, ya que lo de días importantes para este tipo de publicaciones (como el domingo o el lunes) se prepara desde varios días antes y sólo unas pocas cosas van de una fecha a la siguiente. Aun no hay textos que degustar (en realidad son pocos los que merecen serlo) antes de descuartizarlos y jugar a ser un remedo ya no de Prometeo sino del Dr. Frankenstein (quien fracasa al emular al ladrón del fuego que según los antiguos griegos nos dio el lenguaje) al armar algo que irremediablemente parecerá, comparado al original, un monstruo. Me gusta ser un carnicero del leguaje, pero sólo porque sé que tan sólo es una etapa de transición (aunque desconozco por cuanto tiempo) hacia algo más creativo.

No hay mucha gente aquí, me gustan estos ratos aunque luego me ponen melancólico. Esta es una de esas ocasiones en que esos ratos me ponen así, abrir el messenger para confrontar que nadie se conecta, ni los amigos ni los ausentes compañeros escribanos, ni los familiares cada vez más distantes; nadie se conecta en domingo a esta hora; la fila vertical de siluetas grises luce desoladora. Finalmente alguien se conecta, pero las últimas palabras de cierto pintor expresionista holandés siguen resonando en mi memoria tal como son aludidas por una canción de los Manic Street Preachers, que por cierto tengo meses sin oír a pesar de haber estado escuchando continuamente otro álbum de los galeses durante los últimos días. No había tenido tiempo de escribir en el blog, pero tengo mucho que escribir, en especial mucho que sólo puedo escribir aquí.

“Scratch my leg with a rusty nail, sadly it heals
Colour my hair but the dye grows out
I can't seem to stay a fixed ideal.”

Die in the Summertime- Manic Street Preachers

El ambiente del momento me recuerda la inminencia del fin del verano. Este verano ha sido más que nada un proceso de cambio. Al inicio tenía muchas expectativas, en muchos aspectos, que finalmente terminé por perder totalmente. Al estar ante el fin del verano veo que todos aquellos cambios dejan también heridas que tardarán en sanar y dejarán cicatrices de esas que no se quitan jamás pero ayudan a formar el carácter. No es fácil estar en contacto constante con el desarrollo de la continúa degradación humana a nivel local, nacional y global cuando aún tienes un poco de sensibilidad e intentas conservarla. Darse cuenta de que uno es finalmente parte de todo eso es peor, sobretodo cuando la consciencia de la degradación es inevitable ante el fracaso afectivo. La desaparición de un blog que leía muy seguido parece ser el toque simbólico de una etapa que voy a recordar siempre gratamente, excepto cuando la memoria me evoque los días que aun no terminan. Ya hay algún anuncio japonés ininteligible ocupando esa dirección.

A todo esto se suma el esquema recurrente de mis ciclos creativos, que comúnmente me lleva a una leve depresión en esta época del año: cada verano desde los primeros años de mi adolescencia, harán ya más de diez, paso por la misma experiencia cíclica y repetitiva. Siempre espero los días sin escuela, con sus calurosas mañanas y sus lluviosas tardes con la esperanza de llenar con letras varias hojas. Este año ha sido distinto en muchos sentidos, pero como cada verano he intentado escribir sin lograr nada. Luego de pasar por esto las palabras empiezan a fluir luego de tomar clases un mes. Aunque ante el efecto de todos los acontecimientos del verano las palabras ya empezaron a llenar hojas a mediados de la semana pasada me hizo sentir mal, como siempre, no poder escribir al inicio del verano.

Hace no muchos días tuve la terrible experiencia de llamar por teléfono a Líbano. Por el momento sólo puedo decirles que fue algo desagradable que alentó la extinción de mi fe en el ser humano. Necesito escribir más sobre lo terrible que resulta esta guerra, pero por el momento sólo adelanto que es responsabilidad moral de occidente dejar ya de lamentar hipócritamente el holocausto sin poner atención al presente.

Desde que cerraron Reforma es más difícil para mí llegar a trabajar, a pesar de que siempre vengo en metro. Lógicamente el bloqueo también frustró un muy posible préstamo del auto materno (haciendo que fuera en vano la lección previa y cancelando las demás) para llegar en él unos días al trabajo, abriendo así la posibilidad de tenerlo regularmente unos cuantos días a la semana. Además de frustrar mis aspiraciones automovilísticas el bloqueo resulta una medida exagerada. Estoy de acuerdo con las marchas pacificas, pero el bloqueo permanente de una avenida tan importante y emblemática de la Ciudad de México no sólo resulta de mal gusto (eso finalmente es lo de menos la ciudad ya era kitsch desde hace mucho) sino que implica una escalada innecesaria e irresponsable en los conflictos sociopolíticos del país. De continuar tal escalada pronto estaremos en medio de un conflicto violento entre “ricos-derechistas” y “pobres-izquierdistas”. Han sido muchos los errores de ambos grupos que buscan acceder al poder, como ciudadano conciente ya me resulta imposible no sólo creer sino apoyar a cualquiera de los dos. Mis aspiraciones literarias me hacen lamentar que en esta república bananera existan personas que se digan creadores de arte sin importar que sus compromisos políticos sean más fuertes que sus compromisos estéticos (aunque eso es evidente desde hace mucho tiempo) al grado de hacerse llamar gremio (en el que se agrupan aquellos que prostituyen al arte poniéndolo al servicio de la política y que irónicamente se irritan cuando se llama artistas quienes mucho menos lo son pero están tan podridos como ellos) como si el arte se pudiera agrupar en un sindicato. El arte no es un gremio, ni mucho menos instrumento de la política. Cuando alguien se dice artista no puede actuar como político sin dejar de ser lo primero. No es posible creer en nada, en especial cuando se trata de política.

“So damn easy to cave in, man kills everything
So damn easy to cave in, man kills everything....”
Faster- Manic Street Preachers

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Ya ni siquiera el arte es algo en lo que pueda creer, dado que también es, como todo lo humano, pervertirle. Sin embargo cuando el arte es verdadero trae consigo momentos sublimes de catarsis que, si bien no solucionan ninguna circunstancia terrible, logran hacer de la vida algo soportable. Cuando se hace completamente imposible creer sin ser engañado o terminar decepcionado y la certeza se reduce a la individualidad, es reconfortante procurar la ausencia de toda fe.

La casa centenaria

2006-07-15T19:22:00.000-06:00

Las despedidas y los ocasos antelados me traen a la mente la última imagen que conservó de mi bisabuela: postrada en su cama, vencida por el peso de poco más o poco menos de un siglo de vida, con una ceguera casi consumada pero completamente consciente de que aquellos eran sus últimos días. Cuentan que cuando estaba a punto de expirar su último aliento mando llamar a mi abuelo pero sabía difícil que él llegara a tiempo.

Ahora su casa, aquella donde mi mamá jugó con sus hermanos y sus primos todos los veranos de su infancia, donde hay un árbol de limón real que se niega a morir a pesar de dar cada vez menos fruta, donde había muchos gatos que participaron en anécdotas que aún se cuentan en la sobremesa de las reuniones familiares, donde también había un perro que odiaba a los señores con sombrero y murió por el veneno de una araña, donde los fines de semana mi bisabuelo tostaba y molía café para luego beberlo junto con la familia y las visitas, donde cuentan las leyendas familiares que hará ya un siglo o algo más falleció alguien luego de un fallido pacto demoníaco, donde mi abuelo y sus hermanos sembraban y cosechaban su propia comida en una pequeña parcela para después ir al cine a ver los bombardeos de la segunda guerra mundial, donde un par de veces o una más se volvieron a reunir los primos de la capital con los de Monterrey y los de Baja California ahora con hijos e hijas, donde alguna vez cientos hubo cientos de "estorbosos" libros que compró mi bisabuelo entre los que pudiera estar perdida alguna copia de aquella crónica sobre Coyoacán que francamente podría ser apócrifa; es como un fantasma que me hace sentir el peso de los recuerdos heredados corriendo en mis venas.

Ahora esa casa se rehúsa a ser demolida y convertirse en un edificio habitacional, ahora huele a viejo y con cada ocaso se aproxima al final que niega porque es inexorable desde que caducó la vida de aquella criolla que llegó huérfana y despojada a la ciudad cuando el país todavía olía a revolución, responsable del protestantismo que se niega a dejar mis venas, indiferente a la guerra de los “católicos fanáticos” como ella los llamaba, culta como pocas mujeres podían serlo en su condición y en su época, una de las primeras mujeres que fue educada para educar cuando con saber leer bastaba para ser llamado “maestro”, practicante de un clasismo intelectual que incomodaba a algunos de sus hijos que sin embargo lo siguen practicando sin saberlo. Mismo hijos sobre cuyas disputas patrimoniales se cierne el tiempo que las extinguirá como a la casa que ahora ya no es más, como en el siglo pasado, el lugar donde la sangre llama.

2006-07-09T20:53:00.000-06:00

Mean Time
By Carol Ann Duffy

The clocks slid back an hour
and stole light from my life
as I walked through the wrong part of town,
mourning our love.
And, of course, unmendable rain
fell to the bleak streets
where I felt my heart gnaw
at all our mistakes.

If the darkening sky could lift
more than one hour from this day
there are words I would never have said
nor heard you say.

But we will be dead, as we know,
beyond all light.
These are the shortened days
and the endless nights.

A Jerk's favorite tune

2006-07-07T20:51:00.000-06:00

Take it back- Loquat

You can download for free this great song from the official Loquat’s site, definitely the world needs more pop bands like this.

By now this is my favorite song. I love this band since I heard their “There is light that never goes out” cover.

In this song written by the band members the bridge and the chorus are deeply sad and fit with my current mood.

I know what a jerk I am
And what a pain in the ass you are

But I don't want to drive you off a cliff
So we before we get to that
I gotta say, "Sorry, I take it back"
I’m sure you don't want to burn the apartment down
So before we get to that
Could you please just take it back?

I would end up this post with the second verse

It looks as though you are cursed
As for being difficult, I'm the worst
But at times you'll find
I'll make it easy on you

Well, I’ve been a jerk but I don’t know if I’m able to say sorry again or if someone else should say sorry to this jerk.

And yes I know I know what a jerk I am… so I hope to be able to change my mood soon and say that this post is only another mistake, as those jerks like me usually do.

The Fear is Here...

2006-07-04T18:14:00.000-06:00

“Oh, these are the days,
These are the strangest of all.
These are the nights,
These are the darkest to fall.
But who knows?
Echoes in tenement halls.
Who knows?
Though the years spare them all.”

Slow Burn- David Bowie.

What to believe in, when the rays of hope extinguish and the fear and treachery kill our trust? The breath of my mind is still divided by the postmodern juxtaposition between the rupture and the sublime. In this deceived land violence grows as an option with every infamous speech, so I still think that writing is my path. Smiless faces utter voices of grief that pronounce annoyed words: there is no change, they stole our hope. Change is nothing but an illusion, a lotto flower that feeds the nation, until it wakes from its sleep and its feeders frighten.

Electoral Hangover

2006-07-03T13:47:00.000-06:00

Yesterday I had one of the most exciting days in my life. It was the largely anticipated presidential Election Day. Until the moment when I finally fell exhausted in my bed I realized this is the first time I vote in a presidential election. I had been way too much involved in this if you consider that many young people preferred abstention instead of vote.

So far it seems that Calderón will bitterly win. I’m not sure if it was due to a fraud or to his violent campaign against AMLO that made the grade deceiving young female voters who still believe in ponies and fairylands and have a dreadful lack of political consciousness. I don’t know why those silly voters never understood that anybody would sell one of their family’s two houses to give it away to the poor.

By now I’m still exhausted… so you’ll be able to read a chronicle of the Big Day soon this week… until then I let you this bunch of international reactions to the election.

Mexican markets cheer expected Calderón... Fraud

Mon Jul 3, 2006 4:11pm ET

MEXICO CITY, July 3 (Reuters) - A cliffhanger presidential vote and rival claims of victory have split Mexicans into two camps: those who believe in their young democracy and others who fear the bad old days of fraud are not yet gone.

As the conservative ruling party's Felipe Calderon declared himself president-elect on Monday and his leftist rival, Andres Manuel Lopez Obrador, huddled with advisors to decide how to challenge the result, their supporters took very different views on the state of democracy.

Some saw the election as another success, showing Mexico had not only embraced free and fair elections but was able to keep calm even when the result was extremely close.

Others who support Lopez Obrador, an anti-poverty crusader, said the election stank of the dirty tricks that were so common in Mexico during most of the 20th century.

Mon Jul 3, 2006 4:48pm ET

MEXICO CITY, July 3 (Reuters) - Mexican markets rallied on Monday as investors celebrated what they saw as an almost certain presidential victory for Felipe Calderon, a conservative candidate widely favored by Mexican business.

Financial Times

Financial markets on Monday began to celebrate what appeared to be a small but definite advantage for Felipe Calderón, the centre-right candidate in Mexico’s presidential election. But the mood in Chapultepec market in central Mexico City was considerably less optimistic.

[…]

Mexico, which for more than 70 consecutive years was dominated by the Institutional Revolutionary party (PRI), has a history of electoral fraud. And as recently as 1988, Mr López Obrador’s party was denied victory after official computers mysteriously crashed.

On Sunday night, those memories resurfaced when Mr López Obrador appeared to question the IFE’s decision to postpone the result. Claiming that his own party’s figures confirmed his victory, he said: “This result is irreversible . . . we have won.”

Moments later in the city’s main square, Mr López Obrador told thousands of cheering supporters: “I deeply regret that the IFE has not given the result . . . It has to respect our triumph.”

[…]

On Monday morning, Mr López Obrador stopped short of calling for mass protests. But he left open the possibility of challenging any decision against him in the courts. “If we have any proof that shows the contrary [of the IFE’s decision] we will make it count,” he said.

The [London] Times

Mexico entered an electoral crisis today after two candidates declared victory in presidential elections that vote-counting officials said were too close to call.

[…]

But there are fears that after two years of vicious, vitriolic campaigning which has exposed Mexico's class differences and pitted Señor Lopez Obrador, a proponent of economic reform for the poor, against Señor Calderon, widely considered to be candidate of the establishment, that neither side will accept defeat.

[…]

The crisis will be a huge test for Mexican democracy, which was undermined for decades by rigged elections that guaranteed victory for the successive presidents of the Institutional Revolutionary Party. In 1988, purported computer crashes managed to deliver power to Carlos Salinas, despite broad public support for the populist candidate, Cuauhtemoc Cárdenas.

Interventionism and ominous echoes of 1988

…the use of American government resources to interfere in south-of-the-border campaigns is an open secret. The Grand Old Party's International Republican Institute has run training sessions for the PAN youth wing, funded by US taxpayers through the "National Endowment for Democracy."

Foreign -- that is, American -- interference in political campaigns is a crime. That didn't stop Team Bush. However, when the theft of its citizen files was discovered, Argentina threatened to arrest ChoicePoint contractors until the company returned the tapes -- and Mexico's attorney general did in fact arrest the ChoicePoint data thieves to avoid his party's looking too much the stooge of its Washington patron. Whether George Bush gave back his copy, no one will say.

Wholesale theft is expected on Sunday in forms both subtle and brutal. How the US' purloined "counterterrorism" lists will be used, we don't know. We are certain however, that the Administration did not siphon off these Latin voter files to fight a War on Terror. It appears, rather, part of the Bush Administration's and GOP's hemispheric War on Democracy…

Mexico Faces Deadlock as Presidential Candidates both Declare Victory

Mexican voters faced political uncertainty on Monday as the two leading candidates for president declared victory in a cliffhanger election.

The election has split Mexico into two bitterly divided camps, with Calderon being painted as the candidate of the rich and those with vested interests and Lopez Obrador of the Democratic Revolution Party as a radical leftist who will wreck the economy to placate the poor.

PAN looked set to take most seats in both houses of Mexico's congress, but not enough to have a majority. The election's biggest loser was the PRI, which fell into third place in the congress for the first time ever.

Someone would kill me

2006-06-28T15:24:00.000-06:00

Posion

87%

Gunshot

80%

Suicide

80%

Natural Causes

60%

Bomb

60%

Disease

53%

Eaten

47%

Stabbed

40%

Cut Throat

40%

Accident

40%

Disappear

33%

Drowning

33%

Suffocated

33%

How Will You Die??
created with QuizFarm.com

This test says that I probably would die poisoned, in the top five ther is also gunshot and bomb that makes me think I will be the victim of an attack due to defend some strange idea that I still don't think of. There is also suicide and natural causes.

Such a drag of quizz...

Días Fluidos

2006-05-24T02:48:00.000-06:00

A mis ojos el tiempo es una medida dislocada. He perdido total control de su longitud y estrechez.

Los segundos, que componen minutos y luego horas que se acumulan formando días fluyen en mi vida como el aire que levanta las hojas secas de los árboles.

Mientras estoy completamente sumergido en el palpitar del mundo y sus acontecimientos parece que los eventos comunes interrumpieran momentáneamente su transcurrir.

Mientras termino de entender la paradoja pareciera que algo a cada lado del cristal, que da forma a la paradoja, estuviera derrumbándose.

Se cumplen sueños que nuca fueron anticipados, mientras el tiempo fluye hasta desintegrarse entre mis manos.
Aquel mundo que no podría cambiar ahora es un reflejo difuminado.

DEL POSIBLE PARO Y OTROS MALES QUE AQUEJAN A LA FFyL

2006-05-14T18:40:00.001-06:00

"Algo sobre dos términos excepcionales: "EL NEOPOPULISMO CORTOPLACISTA" y "EL UNIVERSITARIADO QUE SE DROGADICTEA". El primero fue pronunciado por un diputado en el H. recinto legislativo, la segunda la dijo un miembro del CGH hace algún tiempo en el H. Auditorio Che Guevara / Justo Sierra. Como que se parecen ¿no?"
Fantasmatico 12.6.2004 http://fantasmatico.blogspot.com/2004/12/las-8-cosas-que-quise-haber-escrito-la.html
El poeta y el filósofo son personas que “no tienen otra elección que encontrar palabras acerca de lo que es el ser en la historia de su ser”. Heidegger, Nietzsche II. Nuestra escuela, la Facultad de Filosofía y Letras, ha sido una de las entidades universitarias más afectadas desde la huelga de 1999 hasta la fecha.
El daño al que me refiero es causado por diversos grupos que dañan de manera continúa y sistemática la imagen de la escuela desde que ocupan de manera autoritaria e injustificable el auditorio Justo Sierra.
El daño al mobiliario es innegable, sólo basta caminar por afuera del auditorio, como nos es necesario hacer diariamente a muchos estudiantes, para constatar el nulo cuidado que le dan a las instalaciones las personas de la autodenominada “Okupación" que ha rebautizado al espacio “Che Guevara”.
Quienes cambiaron el nombre se dicen muy nacionalistas, sin embargo le pusieron al auditorio el nombre de un extranjero, un argentino adoptado por Cuba.
Se les olvida que Justo Sierra es una figura de suma importancia para el ámbito literario, y cultural en general, mexicano del siglo XIX. Sí, Justo Sierra, era un intelectual al servicio del régimen, era positivista y escribía poemas que alababan una estética femenina europeizada que nada tiene que ver con nuestras hermosas chicas mexicanas que son morenas, chaparritas, caderonas, etc. (por lo menos una de las tres cosas tienen todas).
Adempero el señor Caso impulsó la cultura en México y la existencia de la Universidad cuando a nadie le importaba mucho. Sin los aciertos y errores Justo Sierra no hubiera sido posible que llegará un Vascóncelos, que valoraba y criticaba sus aciertos y errores, para hacer de la Universidad (así como de la educación y la cultura en México) algo parecido a lo que es hoy. Los ciudadanos que tienen invadido el auditorio están negando la historia de México y de la UNAM al llamarlo “Che Guevara” o simplemente “el che”; recuerden a Lacan: el lenguaje define al “yo”, si el lenguaje nos hace olvidar la historia estamos perdidos. El auditorio se llama Justo Sierra por que sin él tal vez no existiría Universidad ahora y no tendrían lugar que tomar. Si no les cae bien Justo Sierra por qué mejor no lo llaman José Vascóncelos, aunque creo que ya otro se llama así.
El “Che” Guevara no hizo nada por la UNAM, ni por la Facultad, ni por México. El y Don Fidel Castro sólo usaron a México como base de operaciones para planear la revolución cubana, que finalmente degeneró en una dictadura: pedían democracia y derechos de los proletarios y defendían motón de ideas comunistas que, ahora está bien probado, no se pueden aplicar.
Si no hubiera matado la CIA al “Che” seguro se hubieran matado entre él y Fidel para decidir quién se quedaba con Cuba.
El daño a la Facultad no es puramente estético (¿a poco no el mal estado del auditorio es un foco de contaminación visual?) sino moral, ideológico y mediático. Moral por el miedo que genera en algunos alumnos cada vez que hay elecciones en la facultad: una vez hasta al Dr. Ambrosio Velasco lo golpearon con un bat, sí así le fue al director qué podemos esperar los alumnos. El daño moral también es causado por las personas, ajenas a la Universidad, que acuden al auditorio: algunos están en estado de ebriedad o bajo el efecto de drogas (está bien ponerse pachecos, pero tranquilos. Es mejor estar en privado si te vas a poner hasta las chanclas) y acosan a las compañeras con miradas y comentarios obscenos. El daño ideológico es tanto al interior como al exterior.
Cada quién es responsable de lo que dice y piensa, sí, pero no necesitamos que NADIE venga a tratar de lavarnos la cabeza. Ponerle el nombre de un supuesto luchador social (el Che era agente de la KGB y servía al represivo régimen soviético) a un auditorio y acudiendo a marchas donde la policía responde de manera extremadamente violenta: con eso sólo se genera más violencia y se sacrifican vidas de personas que tenían capacidad de atacar al régimen desde la trinchera intelectual de manera pacífica.
No todos caemos en esa trampa, pero es alarmante que colegios como el de Estudios Latinoamericanos, donde un gran número de alumnos ha sido reclutado por los grupos radícales del auditorio, sean tan ciegos y sordos al respecto. El daño mediático es claro: la imagen social de la Facultad es mala porque la gente piensa que todos somos así.
Son pocas las facultades a las que están asociados tanto clichés como a la nuestra. No enumeraré esos clichés porque me ofenden bastante y ya son bien conocidos. Muchas de las personas que ocupan de manera intransigente el auditorio son los causantes actuales de esos clichés; sin embargo ellos NO son alumnos de la Facultad. El problema no se limita al auditorio, pensarlo así sería muy ingenuo.
El conflicto del auditorio es tan sólo la punta del iceberg. No sabemos exactamente quién o qué tiene fuertes intereses en mantener ahí a ese grupo de personas. La filiación hiper-izquierdista de los ocupantes nos da una idea clara, sin embargo es difícil saber que hay detrás del EZLN, los hermanos Cerezo, la familia del finado Pavel (es indignante que permitan que lo usen como estandarte) y los macheteros de Atenco, entre otros actores del asunto. Resultan lamentables los hechos violentos ocurridos en Atenco.
La reacción del gobierno es totalmente condenable, pero también resulta indignante que los afectados respondan con una violencia similar. Peor aun es que los activistas, relacionados con el auditorio, también participen de esta ola violenta y mancillen la imagen pública de la facultad y la universidad. De la misma manera es reprobable que pretendan imponer un paro. En estos momentos, más que nunca, el país necesita de la Universidad y la Facultad que respondan a estos delicados eventos de manera ecuánime, incluyente, conciliadora sobretodo crítica.
Caer en la espiral de violencia a la que intentan arrastrarnos los que toman sin conciencia las grandes decisiones del país es un error que cobrará la historia. Una respuesta adecuada no genera más violencia, sino expresiones académicas, artísticas y culturales que deconstruyen el escenario adverso en el que se encuentra México. “La estructura de La Otra Campaña se hizo presente en pleno durante esta marcha y convocó a una asamblea nacional de adherentes para este sábado en el auditorio "Che Guevara" de ciudad universitaria.” Reforma y Notimex, el viernes 12 de mayo 2006.
No creo en el EZLN ni en Marcos. Porque abusa de un espacio cultural, como es el auditorio y la facultad, para difundir ideas que incitan a la violencia. Por otra parte me da gusto, dentro de lo que cabe, saber que algunos medios marcan una diferencia entre estudiantes y respetables pseudos-estudiantes: “A pesar de ello [los bloqueos a Insurgentes y al circuito escolar de CU y los intentos de cerrar las instalaciones de la Facultad de Filosofía y Letras], la mayor parte de los universitarios continuó su vida normal.” Arturo Ramos y Lydiette Carreón de Milenio, 5 de mayo 2006.
El mismo medio reconoce la verdad acerca del auditorio, pues hace 7 años sólo “un pequeño grupo decidió que quería esas instalaciones, las tomó y las conserva hasta ahora.”(idem) Los periodistas también denuncia que “allí vive, duerme, comercia y se organiza un núcleo de jóvenes y adultos desde hace años, una buena parte de ellos, ajenos a la UNAM”. Resulta preocupante saber que el pasado jueves 4 de mayo “Ciudad Universitaria fue también el escenario para la reaparición de figuras de la huelga estudiantil de 1999, incluyendo a aquellos que fueron detenidos por la Policía Federal Preventiva. El Rocco, que se hiciera famoso por modificar murales, y Mario Benítez e Higinio Muñoz, figuras importantes de aquel paro estudiantil, están presentes en los plantones y en el Che”. (idem)
A estos hechos se suma otro todavía más preocupante:
“El subcomandante Marcos encabezó este sábado la Asamblea Nacional de Adherentes a La Otra Campaña, en el auditorio "Ché Guevara" de la UNAM, donde se habrían acordado acciones para apoyar a los detenidos en San Salvador Atenco. Trascendió que durante la reunión, a la que se impidió el acceso a los medios de comunicación” lacronica.com sin firmar 14 de mayo 2006
¿Qué se trató en aquella reunión tan hermética y urgente? No hay respuestas claras, sólo incógnitas que tensan más la situación. Lo alarmante del asunto es que se está utilizando CU como centro de operaciones y de difusión de los ciudadanos militantes del EZLN.
Todos son libres de creer en lo que les plazca, pero es injusto que se usen las instalaciones universitarias para fines no del todo acordes al sentir de la comunidad universitaria sin consultar previamente a catedráticos, alumnos y autoridades que la componen. Más injusto resulta que para realizar esas actividades se use un espacio que fue arrebatado violentamente a la comunidad universitaria; de ahí el malestar que sentimos muchos al conocer estos hechos. Muchas voces se han dejado escuchar, posicionándose respecto al posible paro en la UNAM y la sin duda lamentable situación del país. El filósofo “Beto perdido” ( http://inconcluso.blogspot.com/2006/05/mi-postura-poltica-o-sto-slo-pudo-ser.html ) es una de las voces que a mi parecer (que es simplemente una opinión personal sin aspiraciones dogmáticas, abierta a escuchar otras voces con tolerancia) es más acertada. En el post del estudiante de la licenciatura en filosofía hay comentarios más que interesantes, como el siguiente: "No justificar crimines aunque sean chiquitos por seres buenos y luchones como los campesinos, para evitar violencia suya y más violencia por parte de las autoridades." Comentario de Cavalazzi en un post de Beto perdido "Me opongo firmemente a la violencia, por ambas partes, y para evitarla hay que cortarla de tajo, empezando por nosotros la población civil. Hay muchas instancias antes de la violencia." idem "Si la ley implicara de facto justicia, nadie protestaría, se lo juro." Beto perdido No todo es debate filosófico, también hay expresiones más mundanas, más no por eso inconscientes, que invitan a protestar de manera pacífica y silenciosa, sin molestar a quienes no comparten nuestra opinión. "No soporto la tensión en la escuela y la paranoia de que en cualquier momento puedan cerrar la universidad debido a los movimientos que se están formando. Siento que se llevan entre las pates a personas que están en una posición neutral y que son tachados de indiferentes." Lidia Para Lidia anular el voto en las urnas en las próximas elecciones presidenciales representa una "una protesta silenciosa, pero al fin protesta y que al final no afecta a los que piensan de otra manera. Siento que "la otra campaña" obliga a pensar de cierta manera." Lidia En otro blog encontramos reacciones que demuestran el descontento de la comunidad de la Facultad por el abuso de las instalaciones que cometen los ciudadanos que ocupan el auditorio. "si tantas ganas tienen de hacer paro, que vayan y hagan paro a casa de su puta madre. No en nuestra facultad." Florsie "Por eso, a todos los universitarios que leen éste blog, no les invito, les CONMINO a que el próximo Miércoles a las 17 del día vayan al pulguero llamado auditorio Che Guevara. JUST SAY NO. Voten en contra del paro." Florsie Hay algo equivoco en estas acusaciones. El no estar de acuerdo no implica reaccionar con violencia, por eso son reprobables los comentarios de Florsie; adempero ilustran el descontento que generan los ocupantes del auditorio. Las voces de los verdaderos alumnos lo dicen: NO QUEREMOS PARO. Es una posición acertada, pues el país se beneficiaría más con la Universidad en pleno funcionamiento que con un campus cerrado y secuestrado por grupos minoritarios para su uso como centro de planeación estratégico de la guerrilla. Un paro obligado por grupos minoritarios sólo restaría credibilidad a su movimiento. Dichos grupos reclaman al gobierno (e incluso a las autoridades universitarias) manejarse de forma autoritaria y represiva.
El paro obligado sólo confirmaría lo que ya han demostrado los ataques a las elecciones del consejo estudiantil de la FFyL, la ocupación del auditorio Justo Sierra tras el fin de la huelga en 2000 y los cada vez más comunes insultos y provocaciones a los “burgueses” estudiantes de ciertas carreras cada vez que pasan junto al auditorio: la llamada “okupación”, los “CGHros” y demás grupos similares y conexos actúan de manera incongruente a sus ideas anarquistas y de izquierda verdadera, pues se manejan de manera violenta reprimiendo nuestro derecho a estudiar al ocupar a su antojo las instalaciones de la FFyL asumiéndose como autoridad autónoma. Este último detalle, definirse como “autónomos” me parece una burla al ideal universitario de autonomía. Al cúmulo de incongruencias se suma la intolerancia que muestran hacia toda persona que no comparte sus ideas o métodos para expresarlas. Convocó a los compañeros de la Facultad a participar en la asamblea del próximo miércoles. Sé que es injusto que la realicen en su terreno, el auditorio Justo Sierra; pero hay que dejar saber nuestra opinión, sea cual sea, votando sobre el futuro de nuestra facultad. De la misma manera también les recomiendo tener mucho cuidado, no sabemos las intenciones de los respetables ciudadanos que ocupan injustamente el auditorio que le corresponde legítimamente usar a nuestra Facultad. Finalmente anexo un email que recibí. Contiene ambos puntos de vista:
"NO AL PARO... ¿VAS A DEJAR QUE DECIDAN POR TI? COMPAÑEROS ANEXO DESPÚES DE LA LINEA UN CORREO QUE ME LLEGO RESPECTO AL PARO, QUE SE PLANEA HACER EN LA UNIVERSIDAD Y QUIERO MANIFESTAR LO SIGUIENTE: NO DEJEMOS QUE DECIDAN POR NOSOTROS, SON UNOS CUANTOS LOS QUE QUIEREN HACER PARO, Y NO PORQUE SEA FIN DE SEMESTRE, Y NOS PERJUDIQUE SINO PORQUE HACER PARO EN LA UNIVERSIDAD NO ES UNA FORMA DE PRESIONAR A LAS AUTORIDADES PARA QUE SUELTEN A LOS PRESOS POLÍTICOS: POR EL CONTRARIO, HAY QUIENES TIENEN EN LA MIRA UNIVERSIDAD, HACER UN PARO EN ESTE MOMENTO NO PRESIONARÍA A NADIE Y SERÍA EL MOTIVO PREFECTO PARA DESPRESTIGIARLA, SERÍA HACERLE EL TRABAJO SUCIO Y ADEMÁS GRATIS A ALGUNOS MEDIOS COMO TELEVISA Y TV AZTECA, SERIA DARLES EL MOTIVO PREFECTO PARA QUE NOS ENFOCARAN. ASISTAMOS A LA ASAMBLEA QUE PROPONEN EL MARTES A LA 1 DE LA TARDE, Y DIGAMOS ¡NO AL PARO!, NO PERMITAMOS QUE UNOS CUANTOS CIERREN LA ESCUELA Y DESPUÉS ANDEN DICIENDO QUE FUIMOS TODOS. NO PERMITAS QUE LOS MISMOS QUE CERRARON LA UNIVERSIDAD POR NUEVE MESES (CON CAUSA JUSTA, PERO QUE NO SUPIERON NEGOCIAR), LO VUELVAN A HACER, NO PERMITAS QUE VUELVAN A DESPRESTIGIAR A TÚ UNIVERSIDAD. LO SUCEDIDO EN ATENCO, ES UN EJEMPLO DE LA BRUTAL REPRESIÓN QUE EJERCE EL GOBIERNO MEXICANO, PERO HAY OTRAS FORMAS DE PROTESTAR, COMO JORNADAS CULTURALES DONDE SE LES INFORME QUE ES LO QUE REALMENTE ESTÁ SUCEDIENDO Y NO LO QUE DIECEN LOS MEDIOS, PERO TAMBIÉN ACEPTEMOS QUE ATENCO SE PASO, EN LA FORMA QUE MALTRATO A LOS POLÍCIAS. REENVIA ESTE MENSAJE, A TUS CONTECTOS, PERO NO PERMITAS, QUE HABLEN POR TI. Compañeros: hace poco recibi un mail de una tal silvia zarate, que pedia el apoyo para ir en contra del paro, de una manera muy alarmista ella escribia esto: (textual) hola a todos: Mando éste con la esperanza de que me hagan caso y digan NO AL PARO creo que si quieren ayudar a los de atanco y a los presos políticos hay otras formas que dejar de ir a clases, de hecho suspender las labores académicas se me hace la forma más tonta de ayudar. ¿Ayudar a quién y a qué? ¿Vamos a ayudar siendomás flojos? Obvio no. Reenvía este mensaje a todaas las personas de la UNAM que conozcas. NO REPITAMOS LOS ERRORES DEL PASADO, N0 PERMITAMOS QUE SE DAÑE NUESTRO FUTURO EDUCATIVO CON MÁS HUELGAS. Gracias Atte: Jorge Méndez No sabes tanto como crees. por este mail yo les convoco a participar en la asamblea del martes y decidir entre todos si o no, al paro lo que dice esta compañera en su mail, son solo valoraciones y opiniones sin fundamento, por que los paros no se hacen por gente floja " como ella dice" "vamos todos a participar el martes" Reenvía por favor este mensaje o el de ella pero participemos"
Sea el martes o el miercóles la asamblea asistamos, pero con precaución. Gracias a los tolerantes lectores que llegaron a este punto.
Eliud C. Delgado.

URLs' HEADHUNTER

2006-05-03T02:30:00.000-06:00

Have you ever wonder what happens when you change your blog's URL...
Answer: this guy(or wathever it is) aproppiates it:

http://www.blogger.com/profile/5244247

May be in a couple of months you will be able to find some porno at this blog's former URL

Interviewing Tino Villanueva (full lenght)

2006-05-03T00:50:00.000-06:00

I interviwed Tino Villanueva, so a translation was supossed to be published in another site and the printed version is incomplete.
Here is the full lenght translation exclusively in Albatrostardusting.

THE CHICANO AND THE ARTIST AS MEDIATORS

INTERVIEW WITH TINO VILLANUEVA

by Your Local
Bard

“Only those who are conscious of their essence are able to face up the attempts to criminalize immigration,” considers Tino Villanueva (1941, Texas), outstanding writer and painter of the ' Chicano Renaissance´ art movement, referring to the historical moment immigrants in the United States are passing through.

The author of Hay Otra Voz: Poems (Editorial Mensaje, 1972) acknowledges influences from Rubén Darío, José Martí, E. E. Cummings and Dylan Thomas. His poetry, characteristic of the 'Chicano Renaissance' typifies the energy and richness of biculturalism.

“I believe the painter has to paint about this, and the writer has to bring it into his texts. It is necessary to shape these hot-issue political moments." He affirms that artists, just as immigrants, are the owners of an historical opportunity to capitalize the present strain to their favor.

“One of the very first soldiers to be assassinated, when the Iraq war began, was from California, a Chicano I think, so a corrido about that sad event was released,” Villanueva recalls the importance of artistic expression, even popular, in hard times.

Tino Villanueva values art as an instrument that is able to construct the bridges of understanding that politics cannot build.

Immigration is a worldwide phenomenon; Tino Villanueva adds “I am not sure if it is part of globalization. I think we, in West, had never dealt with this problem.”

He comments the immigrant demonstrations and the Amnesty Bill that is being discussed at the American Congress "It is a thorny problem that also European countries have; the USA could establish a model to deal with it, with a clever solution that could eventually benefit both Mexico and the USA."

“After the panic caused by terrorists at 9/11 our vision of the borders, both the Canadian and the Southern, has been completely changed. Anyway the common USA citizen would feel so very proud if the Congress Members are able to discuss this issue in a civil and democratic way, which is the ideal to reach,” the poet meditates.

About the boycott that immigrants and some Mexican activists plan for next May 1^st to urge the approval of the Amnesty Bill, Villanueva declares “Boycott is, after all, the only effective weapon that the popular classes and the underprivileged own to defend their interests in a democratic-capitalist society; it gave positive results to Caesar Chávez and Martin Luther King as well, both of them were in favor of non-violence social movements.”

In relation to the threats sent to Hispanic leaders who support the immigrants’ interests, Villanueva laments “now the violence and threats stain all those noble efforts to obtain some justice.”

“The Irish, the Jewish trying to escape from the pogroms in Russia… all they were immigrants too; when they arrived to New York, authorities registered them and gave them documents. There was some sort of control when they did arrive to America in the 19^th Century” said Tino Villanueva.

“Integration is always the main goal. All [racial] groups should be a big family instead of being segregated. If we were in an ideal condition someone would recognize him or herself belonging to a certain group and would still be able to establish contact with other groups and the whole society. Jewish and Italians play their own roles, so they also function with the rest of the society. In the USA biculturalism is more habitual than we suspect.”

“To preserve Spanish language has been a matter of cultural richness for me. In the 1960’s and 1970’s to combine both languages became a literary fashion among Chicano poets. Lately I found out that the artist has freedom to experiment with two completely different linguistic systems, so then I gave up writing bilingual poetry.
Nowadays my texts are completely in Spanish or English,” he tells.

He longs for the 70’s, when the Mexican government of Luis Echeverría was making efforts to integrate Chicano culture to Mexican, offering scholarships to Chicano artists and thinkers in order to grant them reader’s attendance in Mexico. “Sadly I didn’t know it until it was too late.”

“In the USA there is no so much scholarships for arts as there is in Spain, Germany, France or even Mexico, where Chicanos: Antología histórica y literaria(FCE, 1980) was publish” he precise.

“When I was a student, Spanish Departments at colleges were Spain oriented instead than Latin-America oriented. Nevertheless important influences were received from some Latin-American authors I met, such as Octavio Paz and José Emilio Pacheco, with whom I am still in touch.” He enumerates details of his approach to Latin-American Literature.

“In my class we read short stories from El llano en llamas by Juan Rulfo,” the Boston University Spanish lecturer recognizes admiration for the writers of the 'Latin-American Literary Boom "whom prevailed for their talent".

Tino Villanueva culminates the interview expressing his desire "to fortify the cultural bridge between Mexico and the USA".

Algunos Libros de Tino Villanueva

Chicanos: antología histórica y literaria. Fondo de Cultura Economica, 1980.
Crónica de mis años peores. Lalo Press, 1994.
Hay otra voz: Poems. Editorial Mensaje, 1972.
Scene from the Movie Giant. Curbstone Press, 1993 (ganador del 'American Book Award for Poetry' en 1994)
Escena de la película GIGANTE. Edicion Bilingüe de Rafael Cabañas Alamán, Catriel, 2005.

an spanish version of this article can be found at the internet site of a local newspaper known for this blog's readers.

While we're living/ The dreams we had as children fade away... Fisgoneando

2006-05-02T22:58:00.000-06:00

donde no debía me encontré con algo muy extraño, de alguien muy cercano y a la vez lejano. Entre cosas que es preferible no ver, archivos del trabajo y memes, descubrí el lado oculto y creativo de la persona en cuestión.

Es extraño darte cuenta que sólo fisgoneando entre sus cosas, sin animo de molestar, puedes conocer algo de alguien con quien has compartido todo sin saber que secretos guarda esa mente tras los ojos pardos que sólo a uno le tocaron en la repartición de genes.

Estaba pensando escribir un post titulado "Deconstrucción para dummies"... (si quieren verme hablar sobre deconstrucción, entre otras cosas, vallan a la conferencia del 3 de mayo en el Salón de Actos de la FFyL)

pero el abanico de sentimientos que de sorpresa me invaden tras fisgonear donde no debía me impulsaron a escribir.

Aquí está parte de lo que vi, les advierto que quien escribió lo que sigue puede parecer algo naive, pero esto me parece rescatable, o al menos entrañable. Chequén este pastiche:

We made that magical mistery tour
we walked on the jay way on blue
we imagine who the walrus is
but we don’t live on strawberry fields

Las referencias beatlescas evocan el ocaso de nuestras infancias... "¿porqué nunca lo deje tocar la guitarra?" dice una vocecilla en mi cabeza.

The fool on the hill made a masterplan
he wanted to be like superman
with a sweet emotion to start me up...

Aquí las combinaciones se ponen extrañas...

I've always known
that very big show gets a very big begin
I’m a big boy now
who can run all around the world.

Aquí la metrica de plano no existe, creo que después de todo esto es basura... pero cueta trabajo aceptarlo. No sólo por que sea malo, sino porque he visto a una mente prometedora desperdiciarse en espejismos.

Espero algún día verlo salir de su adolescencia eterna, espero no ser quien lo tenga que sacarlo de ahí.

Tal vez todo esto sólo sea mi impresión.

No sé porqué ahora me acuerdo de los hermanos Gallagher cantando juntos en el escenario y pensando que tal vez no se vuelvan a ver en mucho tiempo luego de que terminé la gira. También recuerdo la aquiescencia que se siente al leer la correspondencia entre William Wordsworth y su hermana Dorothy...

Because we need each other
We believe in one another
And now we are gonna uncover
What sleeps within our souls...
(Aquiesce)

The Quiz Parade

2006-04-22T22:58:00.000-06:00

Your Famous Last Words Will Be:

"Look ma! No hands!"

What Will Your Famous Last Words Be?

____________________

You Belong in Paris

You enjoy all that life has to offer, and you can appreciate the fine tastes and sites of Paris.
You're the perfect person to wander the streets of Paris aimlessly, enjoying architecture and a crepe.

What European City Do You Belong In?

__________________________

You Are Homer Simpson

You're just an ordinary, all-American working Joe...

With a special fondness for pork rinds and donuts.

You will be remembered for: your little "isms" and philosophies on life

Your life philosophy: "Weaseling out of things is important to learn. It's what separates us from the animals ... except the weasel."

The Simpsons Personality Test

__________________________

You're A Passed Out Drunk

Drinking gives you that warm fuzzy feeling, until you're thrown in the back of a police car...

What Kind of Drunk Are You?

_________________________

You are an Atheist

When it comes to religion, you're a non-believer (simple as that).
You prefer to think about what's known and proven.
You don't need religion to solve life's problems.
Instead, you tend to work things out with logic and philosophy.

What's Your Religious Philosophy?

Your Personality Profile

You are dependable, popular, and observant.
Deep and thoughtful, you are prone to moodiness.
In fact, your emotions tend to influence everything you do.

You are unique, creative, and expressive.
You don't mind waving your freak flag every once and a while.
And lucky for you, most people find your weird ways charming!

The World's Shortest Personality Test

__________________________

Your Scholastic Strength Is Deep Thinking

You aren't afraid to delve head first into a difficult subject, with mastery as your goal.
You are talented at adapting, motivating others, managing resources, and analyzing risk.

You should major in:

Philosophy
Music
Theology
Art
History
Foreign language

What Should You Major In?

Transparent Dream for K by Tino Villanueva

2006-04-15T12:40:00.000-06:00

2001, ballpoint pen and pastel, 17 1/2 x 12"

____________________________________

Tino Villanueva(1941, Texas) is a chicano poet and painter.

He teaches Spanish at Boston University.

____________________________________

"Sigo creyendo, como en los años 60 y 70, que el boicoteo es, a fin de cuentas, la única arma eficaz que las clases populares y los menesterosos tienen para defender sus intereses en una sociedad democrático-capitalista. Fueron esas tácticas las que dieron resultados positivos tanto a César Chávez como a Martín Luther King años antes, ambos partidarios de la no-violencia."

Tino Villanueva.

____________________________________

Keep suporting the latin communities in the USA.

Keep supporting the Immigrants.

Boycot products made in the USA and companies from the USA next May 1st.

ROLAND BARTHES Y UNA HIPPIE DESCALZA DE FRANCESAS

2006-04-15T12:05:00.000-06:00

Hace poco me enteré que Roland Barthes vinó a la Facultad(de Filosofía y Letras, de la UNAM, sí) a finales de los 60's o principios de los 70's, no tengo la fecha exacta, aunque me parece que fue después del 68: lo que importa es la anecdota.

En esa epoca Barthes estaba desarrollando el Análisis Estructural del Relato. Era el apogeo del Estructuralismo.

Por esos años estaban escribiendo Derrida, Focault, Lyotard... entre otros que ya le daban forma al Postestructuralismo, la Deconstrucción y otros artilujios de la Postmodernidad junto con el personaje principal de este post.

La conferencia debio de ser en el Auditorio; en esa epóca había movimientos estudiantiles (de-a-de-veras), pero se podían usar las instalaciones, pues no estaban ocupadas por vagos pagados por "quién sabe quién carajos".

Hay estaba no sólo un nutrido grupo de alumnos, casi todos de Letras Francesas, sino también muchos maestros interesados en escuchar a "don Rolando".

Cuenta la leyenda que había una tipa de francesas que era poco más hippie que los demás. El departamento de Letras Modernas siempre ha sido el más exquísito (sic) de la Facultad. El chiste es que la tipa siempre andaba descalza y todos sus compañeros la veían feo.

Luego de terminar la conferencia se abrió una ronda de preguntas y respuestas: nadie, NADIE, se atrevía a preguntarle nada al autor de S/Z. Entonces se levantó una mano y momentos después se escuchó una voz femenina hablando en francés: era la hippie descalza.

Roland Barthes le contestó y la hippie tenía otro argumento al que también respondió Barthes, quienterminó invitando a "chelear" a la hippie. No faltó quién dijera "Ese franchute ya se echó a la jipiosa". Pero no, no hay que malinterpretar,Barthes no se hubiera aprovechado de niguna chica, no le gustaban; algo que no tiene nada de malo.

La lección de esta anecdota es que no sirve de nada traer ropa de Zara, Abercrombie, o lo que se les ocurra, pasar todo el tiempo alardeando de a cuantos lugares ha viajado uno, sentir que uno vale más por poder comprar un libro en vez de sacarlo de la biblioteca o presumir tener un gran empleo o una beca... la hippie no era así, prefería no usar zapatos en vez de presumir unos caros, y ahí la tienen cheleando con Roland Barthes. Creo que a la Facultad le hace falta humildad; that's just my hummble point of view.

THINKING OF YOU...

2006-04-14T08:56:00.000-06:00

No quiero empezar preguntando por qué S. Plath se enojaba con Ted Hughes cuando el llegaba tarde a casa.

Hay veces que las personas que amamos no entienden que estamos demasiado ocupados, o tal vez será que uno dice las cosas sin tacto. No siempre es posible estar todo el tiempo con quienes nos quieren, pero eso no significa que no nos importen, o que nos importen menos que nuestras obligaciones.

Recuerdo un poema de Carol Ann Duffy, 'Wods Wide Night':

Somewhere on the other side of this wide night
and the distance between us, I am thinking of you.
The room is turning slowly away from the moon.

This is pleasurable. Or shall I cross that out and say
it is sad? In one of the tenses I singing
an impossible song of desire that you cannot hear.

La lala la. See? I close my eyes and imagine the dark hills I would have to cross
to reach you. For I am in love with you

and this is what it is like or what it is like in words.

Así me siento ahora, leo el poema y contengo la emoción que me podría hacer llorar... pero hay mucho que traducir hoy.

COEVAL STUFF

2006-04-12T12:54:00.000-06:00

Coeval with human speech and found among all peoples, poetry appeals to our sense of wonder, to our unending quest for answers to the timeless questions of who we are and why we are.-- Mark Mathabane, "A Poet Can Lead Us Toward Change", Newsday, January 20, 1993

Unhappily, however, the writers speak almost wholly to those who already regard Lewis as not just the coeval but the equal of T. S. Eliot, Joyce and Pound.-- Julian Symons, "Prophecy and Dishonor", New York Times, February 10, 1985

Should be a meme

2006-04-04T18:32:00.000-06:00

Now corrected

A - Available?: No, and this might be for a long time, I guess.
A - Age?: 22(pero soy traga años)
A - Annoyance?: Failure.

B - Best Friends?: He, or she, or they, must know.
B - Bar?: Sadly seldom.
B - Birthday?: feb- 09.

C - Crush?: Since 13 months time it is something more than a crush.
C - Car?: No, it is in the list of things I cannot afford by now.
C - Cat?: No, I think I am allergic.

D –Pets Name?: My dog's name is silly for my mom named it, I would rather named him Sigurd.
D – Dad’s Name?: Lino.
D - Dog?: I love dogs, If I could have a house big enough I would have 4 or 5.

E - Easiest person to talk to?: Sofía, y César.
E - Emo?: No mames!
E – E-mail?: en yahoo.

F - Favorite color?: blue.
F - Food?: Meat and fruits.
F - Foreign Slang?:I dunno' if I really use slang in english, maybe in spanish, but I do not think so.

G - Gummy Bears or Worms?: Gummy Bears.
G - God?: I am happily agnostic.
G - Good Time?: Being alone, smoking and reading or writing.

H - Hair Color?: black as the nightmares.
H - Height?: 1.73
H - Happy?: Sometimes.

I - Ice Cream?: Vanilla
I - Instrument?: Guitar, so I haven't played in months
I - Idol?: I passed the age when someone have idols few years ago, anyway I admire so much Borges.

J - Jewelry?: Please NO!
J - Job?: Translator/aprentice of journalist (I'm beggining this month)
J - Joke?: I seldom make fun of writers, so these jokes are not so easy to understand for people who does not read too much. I like the people who makes jokes constantly.

K - Kids?: NOOOOOOOOOOO.
K - Karate?: Kung Fu, for a couple of months in "secun".
K - Kite?: Dinotrueno, jajajajaja.

L - Longest Car Ride: I guess Mexico City- Zihuatanejo in the 80's, was it 9 hours?
L - Longest Relationship: 13 months and, so far, this ride has no end.
L - Last Person you spoke to on the phone: Sofía.

M - Milk Flavor: Vanilla.
M – Mother’s Name: Hanna.
M - Movie Last Watched:Fitzcarraldo

N - Number of Siblings: 0.
N - Northern or Southern: South.
N - Name: Eliud

O - ONE Wish?: Win a poetry prize.
O - One Phobia?: high open places.
O - Only goal: Become a good poet, writer, and journalist... all in the same pocket.

P - Parents are they married or divorced: divorced.
P - Part of your appearance you like best: My neck.
P - Part of your personality you like best: I'm smarter than that.

Q - Quote: I'm looking for the face I had before the world was made (W. B. Yeats)
Q - Question for the next person: ¿Qué carajos vamos a hacer cuando se empieze a acabar el petroleo?
Q - Quick or Slow?: Not so quick, not so slow.

R - Reason to smile:Feel I've got the power over my life.
R - Reality TV Show:None
R - Right or Left: My instict is in the left, my consciousness in the right.

S - Song Last Heard: "To Be Myself Completely" by Bell & Sebastian.
S – Season: Winter
S - Sex [gender]: Male.

T - Time you woke up: Today: 8 am.
T - Time Now: 20:05
T - Time for bed: few minutes after midnight.

U - Unknown Facts about me: I had a rock band in high school.
U - Unicorns?: naive.
U - U are......?: discharmed.

V - Vegetable you hate: Calabazas.
V - Vegetable you love: chicharos
V - View on Politics: politics sucks, everything is ilussion of movement and new conservadurism(even the so called left)

W- Worst Habits:Smoke.
W- What do you wanna be when you grow up: Alguién que cuando lean sus libros digan: ¡está bien cabrón!
W- Where are you traveling to next? Dunno'.

X - X-Rays: del craneo, una vez que me caí en patines.
X - X-Games: sucks, that stuff is for loosers.
X - X-Files: too nerd, even for me.

Y - Year you were born: 1984
Y - Year it is now: 2006 .
Y - You wanna get married?: So far, I'm not sure.

Z - Zoo Animal: Lions.
Z - Zodiac: Aquarius, but I like more the chiness zodiac, there I am Rat.
Z - Zest: Soap.

I was looking for a job

2006-03-30T11:12:00.000-07:00

and then I found a job,
Ho! heaven knows I'm miserable now....

My pleas has been answered at last, but as in 'Childe Roland to The Dark Tower Came' every nightmare is followed by another one, anyway this is the nightmare I always dreamt to dream; isn't that great?

Now I shall never sleep again, so I didn't used to sleep too much.

Yesterday I had one of the longest days of my life, also one that I might hardly forget. In the morning I went to a homage to my grandpa for his half century devoted to education. In the evening I walked the very first steps into the path that my life might follow for some years.

In the meanwhile I met an american, neighbour of my next boss, whose dog, a nice Golden Retriver, is named Texas, so I firstly understood its name was Taxes. There was something strange about this guy, he is strangely conscious of the history and politics of his nation, so he's got a friend, also american, who works for his country's ambassy in Mexico; so somehow this guy is giving some kind of intelligence information to the ambassy even though he's aware of it or not. The american also asked me if I was actually understanding him, I answered that I understood every single word, then we discussed some stuff about the military service in his country, he said theres a lot of "pendejos" enroling the army or the navy that lately regreat that foolish desition. Isn't it nice how english native speakers say "pendejo"? (this is supossed to remind you of our "maestro consentido" Mr. Colin)

Now that we are dealing with gringos in Mexico I must say I prefer British people in Mexico, so enjoy this "First of The Gang to Die" B side:

"Mexico" by Morrissey

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Satan Exulting over Eve

2006-03-27T19:23:00.000-07:00

by William Blake.

Sweet Promises & The Sour Truth Behind Them

2006-03-27T17:56:00.000-07:00

Now I do not belive in anything, nor God, nor music, nor beauty, nor art, nor youth, nor old age, nor new things, nor old things... NOTHING.

In recent days I have been feeling some strange vital energy, the monologue in prose I posted few days ago is fruit fallen from that tree. That feeling is not exactly vital energy, it is something even more complex. I found out that what I exactly feel is depression, so that vital energy is just an evasive reaction.
I have been thinking about the future, for my present seems so disappointing I do not want to face it. I need a job, money, pay a TOEFL... and I just cannot afford all those things. The problem is not the things I cannot afford economically, but I begin to be unable to afford some emotional tasks and at the end everything is related.

“Necessarily an university teacher or writer of academic texts will spend most of his or her time, not engaged in producing texts of penetrating brilliance, but in much more mundane activities like applying for jobs, going to conferences, marking examinations, lecturing, ordering papers, putting in for promotion and trying to get on television. We are used to thinking of all these activities, as well as the more general functions of higher educational institutions, as being in most respect accessory to the main business of thinking and writing.” Steven Connor Postmodernist Culture: An Introduction to the Theories of the Contemporary (Oxford: Blackwell Publishers Ltd., 1997) p. 10.

I do not like to think of thinking and writing as a business, so I hope being able to get paid for it someday for I wish to do nothing but it, or may be some extra activity related to it as it is traslating anything, to live and afford myself (and maybe a family) a nice way of life. I think myself able to get the degrees and write the things one need to do so, but in real life do all that is really tough. I have heard of and seen people sending all their "compromises" to hell just to get a nice job at some institute, or somehting like that.

“[There is] a widespread resignation to the fact that academic institutions seem to have less and less social power and prestige, particularly in recent years in the traditionally ‘soft’ humanities subject. If this produces a sense of resentment at being pushed from the centres of power and influence, it can also offer the customary consolation of life at the margins. In mourning there is estrangement for the centres in which power is obviously formed, exercised and managed, those in the humanities can at least claim clean hands.” Ibidem.

Clean hands? I do not think so. I have seen, and heard of, people betraying themselves for an office at some institute. The literature student must have a mixture of romantic (well, naive) feeling of have the power to change his or her environment, or at least get some success, being a back drifter, and a high doze of resignation for the environment seems to be well without him or her, and this guy ask for even more resignation. Although get to be successful is not impossible, it is hard to get some recognition out of some circles. My mother thinks I am lazy for I keep reading and writing all the time when I am at home. She claims she understands I need to read and write for I am a literature student, but she thinks I am exaggerating. She also keeps telling me I spent too much money in books and hanging around. She thinks this is a soft career. So if I ever criticize the low level of Mexican basic education she says I would rather stay quiet about it, for she is a teacher and the family has ate from it for three or four generations.
“Rock was always about the transitions between investments and differences. It was not only a territorializing, but a differentiating machine as well… Rock was about the control one gained by taking the risk of loosing control, the identity one had by refusing identities. Its only stability was the investment one made into the formation itself. It reified its own transitional status, locating itself as the permanent ‘between’.” Lawrence Grossberg We Gotta get Out of This Place: Popular Conservatism and Postmodern Culture (London; Routledge, 1992) p. 180.

The music always cheer me up, thought my favourite tunes are melancholic. May be I began to read poetry because of its affinities with rock.

“…it is important for the new conservatism to appropriate rather than to attack rock music and its energies […] The appropriation involved here is not a crude matter of translation or impersonation, as though the presidential press office were to sign up its own rock bands and insist on its own political agenda in the lyrics of the songs (though something of this kind is perhaps not completely unimaginable either)” Steven Connor, Op. cit. p. 211.

So rock is not something we can belive blindly in. I remember the dissappoinment I felt whe I read some poems by Billy Corgan, I thought he would be a better poet for the lyrics to his songs was so terrific... So there is still some good indy musicians we can trust in, but never blindly.

“Where earlier regimes of power worked by keeping us in our places, postmodern neoconservatism –and the advanced global capitalism which works its purposes through it– achieves the same effect by keeping us on the move. If all goes well fro the new conservatism, the carceral society will become the evicted society, meaning will dissolve into feeling, the semantics will slide into somatic and politics will be banalized into spectacle.” Steven Connor, Op. cit. p. 212.

Politics banalized... remins me of the politic campaigns for the president election next summer, that is so disgusting.

I rather do not think of all those things that alone or together make sad, anyway I know how I might end. I imagine myself being an old man, alone, the children and the wife were never there or had just gone away, myself far away from the world, living in a tiny apartment above a grosery store where I keep writing essays and poems until I die, getting out to clear my mind having a walk in a park, just like the guy in the song below. This is the way I will live my life that will make me happy somehow, trying to forget the sweet promises that once made me eager to wander the world and dream and the sour truth I discovered behind them and made me stop beliving in anything.

David Bowie Conversation Piece

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2006-03-23T12:07:00.000-07:00

He vuelto a escribir prosa. No escribía prosa, mas que para ensayos o las anecdotas del blog, desde hace como un par de años. Me siento bien al volver a escribir en prosa. Esto definitivamente no es un cuento ni un relato, tlavez sea más bien un monológo interno , tal parece que en la facultad se está volviendo un genero mas que una técnica narrativa. Sea lo que sea ahí lo tienen.

Pd. No se sientan por lo del post del odio, generalmente no estoy así y trato de no desquitarme mucho con personas que no tienen la culpa de lo que me pasa, pero uno no se puede quedar así como si nada, por eso expreso mi ira mediante el blog, hay quienes lo usan para cosas peores.

Memorias de levitación.

2006-03-23T11:59:00.000-07:00

Siento que lo he olvidado casi por completo. No me queda mas que un leve recuerdo, desgastado como ruinas arrasadas por los siglos, de la sensación física al despegar los pies del suelo. Ese es el único indicio que tengo de que alguna vez pude levitar. A partir de ahí trataré de resucitar alguna otra circunstancia, algún otro recuerdo que pueda saciar la incomoda curiosidad que me deja esta percepción.
Mientras camino se sienten cada vez más pesados mis pies. Sentir la dureza de los adoquines y la fuerza de cada paso me recuerda la solidez de mi cuerpo y la imposibilidad de levitar. De momento, la idea de elevarme parece algo completamente absurda. Entonces el murmullo de la memoria se vuelve incomodo.
Veo el parque al otro lado de la avenida. El pasto y los árboles evocan algo que al combinarse con la reminiscencia de la levitación me da la misma sensación de juntar dos piezas de un rompecabezas para formar una imagen; recuerdo haber levitado sobre un parque intransitado, me parece que eso sucedió varias veces.
Escarbando en la memoria me parece que la primera vez que levité era un niño como de cuatro años. La última vez era ya un adolescente, no debió ser hace más de cuatro años. Creo que sólo podía levitar cuando estaba a solas, en lugares muy tranquilos. Primero, sin darme cuenta, luego de un rato solitario y relajado, en algún parque o jardín, mis pies se elevaban del suelo unos pocos centímetros y me percataba de que podía moverme más rápido sin hacer gran esfuerzo. Al elevarme un poco más la velocidad de mis movimientos también aumentaba, debía tener cuidado y concentrarme, pues si me elevaba más de un par de metros caía de forma abrupta.
Una de las primeras veces que levité estaba solo en el jardín de un templo al que mi familia asistía todos los domingos. Había un desnivel de un par de metros, tal vez menos, entre el jardín y el ensamblado de adoquines que daba hacía la entrada. Aquella vez debí haber levitado unos treinta segundos hasta llegar al desnivel y caer; lo que me pasó después fue lo que le pasa a cualquier niño cuando lleva pantaloncillos cortos, se cae y sus rodillas comienzan a sangrar.
La levitación necesitaba de ciertas condiciones para suceder, como ya he mencionado, pero la principal, tal vez era estar solo. Si alguien llegaba al lugar donde estaba levitando irremediablemente caía antes de que me vieran. Lo mismo pasaba si me emocionaba demasiado al darme cuenta de que estaba levitando, pero si contenía un poco la emoción podía evitar la caída. En alguna ocasión pude cambiar de posición vertical a horizontal mientras levitaba, entonces debí descender lentamente sobre el pasto. No recuerdo haber levitado en lugares que no fueran bosques, jardines o parques.
He logrado recordar algo sobre la levitación, pero aun parece algo poco claro y coherente. Tal vez todos esos recuerdos son sólo una mala jugada de la creatividad que se confunde con memoria. Todo eso bien podría estar relacionado con alguna experiencia tratando de aprender a nadar o le deba esa sensación a algún parque de diversiones. Creo que en realidad nunca levité, y sí lo hice nunca seré capaz de volverlo a hacer. ¿Será que he olvidado más de lo que debería saber?
Siento el vigor de los músculos al moverse al ritmo de mi caminata; el peso de las monedas en el bolsillo de mi pantalón y los billetes engrosando mi cartera; el rigor y la soberbia que conllevan dedicarse a cierta actividad, frecuentar ciertas personas y ciertos lugares y gustar de cierto tipo de ocio... todo esto que compone mi existencia, o lo que he decidido llamar así en vez de cotidianidad, y que está marcado por fechas de caducidad que desconozco pero irremediablemente llegarán. Recuerdo los días de infancia y adolescencia; días de misantropía, casi ascética, pero inconsciente. Ahora sólo me queda la certeza de haber perdido algo sin haberlo percibido; certeza de incertidumbre, que me da el inexplicable recuerdo de una sensación inaudita.

FUCK!!!!! This is my hate post.

2006-03-22T19:01:00.000-07:00

The copyright in an individual article may be maintainedby the author in certain cases. Content may not be copied or emailed tomultiple sites or posted to a listserv without the copyright holder'sexpress written permission. However, users may print, download, or emailarticles for individual use.

Esta leyenda aparece al final de cada archivo que uno baja de la base de datos MLA. Consultar bases de datos es una gran ayuda. Uno puede obtener la crítica más actual para citarla en los ensayos y así obtener una calificación poco más que decente. Este ha sido uno de mis trucos académicos desde hace tiempo, se pueden conseguir cosas que no hay en las en papel.

El inconveniente es que sólo se puede acceder a tal base desde la Biblioteca Central. Eso no es gran problema, lo malo es que si imprimes algo de la base de datos te cobran $2.00 por hoja y $4.00 por hoja si imprimes el archivo completo. La opción es mandarte los archivos a tu mail e imprimirlos comodamente en tu casa. Hoy me voy enterando que no puedes hacer eso según un señor obeso que atiende ahí. No sirve de nada justificarse diciendo que en los archivos dice que si puedes hacer eso, el tipo no entiende razones y es mejor no pelearse con él.

Hoy junte muchos archivos, si los imprimía todos me iba a gastar como $800.00 que no tengo ni estaría dispuesto a pagar por unas impresiones. Estoy consciente que de cobrar esas cosas vive la UNAM, pero si tuviera dinero no estaría estudiando en la UNAM sino en Cambridge, y compraría todas las revistas académicas que bajo de la base de datos, o mejor aun compraría la membresia de MLA. De cualquier forma a cada rato se le acaba el cartucho a mi impresora por imprimir los dichosos ensayos.

Hoy tube que mandar a escondidas los archivos, pero por mandarlos con prisa sólo mandé la bibliografía sin archivos. FUCKFUCKFUCKFUCKFUCKFUCKFUCK! FUUUUUCK!

Tenía cosas muy buenas sobre Sylvia Palth, sobre Browning y Christina Rosetti.

Para colmo el guei yahoo mail no funciono bien hoy.

Conclusíon: El tipo gordo de la Biblioteca Central es muy guei por pasarse por el arco del triunfo la parte que dice However, users may print, download, or emailarticles for individual use. Mañana voy a ir a la BC y mandará todo a mi mail, es para fines académicos no monetarios.

Pd. También es muy guei postear cosas choteadas, cambiar de URL y borrar los comments, sobre todo sí le andan borrando los comments a Sofía. A quién le quede el saco que se lo ponga.

Este fue mi post de odio, en próximas ocasiones prometo ser más amable a menos que vuelvan a desatar mi furia(aunque creo que este post no se ve tan enojado, cosa que me hace enojar más).

Costumbre, mañosa celestina.

2006-03-09T10:09:00.000-07:00

Se supone que debería haber postedo esto desde hace varios días. No voy a abundar en las razones que impidieron que esto fuera posteado en el momento preciso; de hecho este no es el post al que me refiero, ese está en mi blog de poesía pues las cosas relamente importantes las trato en verso.

El sabado cumplí un año con Sofía. Nunca había durado tanto con nadie, creo que en general ella es una exepción a las reglas de mi vida. Ella es la única persona que me hace odiar la soledad.

Me acuerdo que como a los cuatro días de que empezamos me dio una postal de una pintura de Waterhouse.

Sí cariño, ya lei tu post de aniversario y me gusto mucho. Estas son para ti:

The Worst Turnoff I Ever Had: Shame In The Supermarket

2006-02-22T11:39:00.000-07:00

- Compralo tù, yo siempre ando pasando vergüenzas.
- Pero tù eres hombre...
- Pues, sì, pero cada vez que paso por aquì dicen "Mira, ahì viene el pervertido". Mejor lo hubieramos comprado en la tienda de Copilco, donde nada màs venden de esas cosas; ahì no se te quedan viendo feo y ademàs, el 14 de febrero nos regalaron dulces junto con lo que compramos
- ¡Pobrecito niño, le dicen pervertido! Bueno, ya, yo lo comprò.

- ¡Ya ves! Te dieron una bolsa transparente ¡Que pena! Llegando a paqueteria luego luego lo meto en mi mochila.

Al salir del supermercado:

Tintintin tintintin tintintin

Policia- A ver joven, ¿me permite su mochila?
- Sì, creo que a de ser un libro de una biblioteca que traigo en la mochila.

Pasa el libro por el detector.

P- No joven, a ver pase la mochila otra vez...

- Cariño, a lo mejor es lo que compramos en la farmacia
- (en voz baja) Te dije que no querìa comprar eso en el super...
P- (aguantando la risa) Sì ha de ser lo que le dice su novia joven, prestemelo pa' que se lo desactive...

Anniversaries and Deaths

2006-02-13T17:59:00.000-07:00

I have done it again.

One year in every ten

I manage it----

Sylvia Plath- Lady Lazarus

Este blog cumplió un año. Ese día, llevado por los carros de Baco, me decidí a hacer un blog al fin. Hasta tiempo después supe que ese mismo día(el 11 de febrero) se sumplían 32 años del sucidio de Sylvia Plath; de alguna manera ese espirítu ha estado rondadndo este blog.

Por entonces se estrenaba la pelicula Sylvia, donde Gwyneth Paltrow y Daniel Craig hacen de Sylvia Plath y Ted Hughes respectivamente. Maliciosamente se podría decir que al fin le llegaron al precio a sus hijos, pues mientra aun vivía el Poeta Laureado de Inglaterra ya se había intentado filmar una pelicula, pero él los demandó.

Al poco tiempo de ver la pelicula escribí una reseña y la intente postear. Pero algo se trabo y perdi todo lo que había escrito. Tal vez al fantasma de Sylvia Plath no le pareció; no intenté rehacer el post.

El sabado mientras mi hermano veía la tele en la noche escuché algo así en Bob and Margaret: "Si estas triste por que tu esposo te dejo puedes pasar a la cocina y meter la cabeza en el horno".La exactitud de las coincidencias es enorme... o el tipo programa de Adult Swim es bastante irónico.

Así pues, paso otro 11 de febrero. Pensé en aquel invierno londinense en que las tuberías de gas se congelaban, en la coincidencia de que justo esa mañana no pasara eso, en que si me sacara la loteria compraría esa casa(o al menos el departamento de arriba), en la biografías de la Plath y todas sus contradicciones y detalles morbosos, en el tipo que vivía abajo de Sylvia Plath intentando invocar al fantasma de Yeats. También pense en todo lo que me ha pasado este año, en los poemas que escribí un día después de cumplir 21 años, en que no intentaría publicarlos ahora aunque ya es tarde para arrepentirse de eso, en todas las personas de las que me he alejado y las que he conocido, en que el transcurrir del tiempo ya es algo que me preocupa...

El papel de demonio en la historia de Palth y Hughes siempre ha sido conferido a él. Los occidentales siempre tendemos a pensar en una dualidad donde el bien y el mal son absolutos; es algo inconciente, es culpa del cristianismo. Siempre me ha parecido que la percepción de Ted Hughes como el malevolo y lujurioso adultero que provocó el suicidio de su esposa es un tanto infundada. Definitivamente la poesía de ambos es mejor que sus chismes(no son otra cosa, las biografías de ambos son una especie de revistas del corazón literarias), pero lo que más me conmueve de aquel melodrama es el sufrimiento y la sorpresa del hombre que encuentra muerta a la mujer que fue su esposa.

__________________________

Ted Hughes- A Woman Unconscious

Russia and America circle each other;

Threats nudge an act that were without doubt

A melting of the mould in the mother,

Stones melting about the root.

The quick of the earth burned out:

The toil of all our ages a loss

With leaf and insect. Yet flitting thought

(Not to be thought ridiculous)

Shies from the world-cancelling black

Of its playing shadow: it has learned

That there's no trusting (trusting to luck)

Dates when the world's due to be burned;

That the future's no calamitous change

But a malingering of now,

Histories, towns, faces that no

Malice or accident much derange.

And though bomb be matched against bomb,

Though all mankind wince out and nothing endure --

Earth gone in an instant flare --

Did a lesser death come

Onto the white hospital bed

Where one, numb beyond her last of sense,

Closed her eyes on the world's evidence

And into pillows sunk her head.

_________________________

Pd. El viernes se murio Juan Soriano, gracias a él existe "La maquina de hacer dinero" que sale en la foto de mi profile.

Another Year Has Fallen Off.

2006-02-09T16:47:00.000-07:00

Monday's child is fair of face;
Tuesday's child is full of grace;
Wednesday's child is full of woe;
Thursday's child has far to go;
Friday's child is loving and giving;
Saturday's child works hard for a living.
But the child that is born on the Sabbath day
is fair and wise, good and gay

Generalmente no le doy mucha importancia a fechas importantes; siempre he pensado que un día vale por los hechos, no por efemeridés personales o coléctivas. Pero con mi cumpleaños siempre he hecho una expeción, por diversas razones, pero sóbre todo por narcicismo; de hecho todas las demás razones emanan de mi amor propio.

Hace 22 años, al mediodía de un jueves, durante el primer interludio del tedio que ha acompañado toda mi existencia, dejé el calido utero materno que estaba por convertirse en mi lecho de muerte luego de pasar ahí como 54 o 55 semanas; mayor patetismo no se puede pedir para comenzar la vida; desde entonces he creado imagénes donde se contrastan los opuestos. Una vez en este mundillo el tedio regreso y no lloré hasta que me lo pidieron los medicos. En realidad tuvieron que darme resucitación artificial. Se podía decir que la tardanza para nacer fue una especie de intento de suicidio; no lo he vuelto a intentar.

Otra razón, aunque no pseudo-heróica, para dar a mi cumpleaños cierta importancia es el recuerdo que tengo de mi tercera fiesta de cumpleaños, la primera de que tengo memoria. No sé si fue el día exacto o el sabado siguiente, pero recuerdo muy bien algo que paso entonces. La fiesta fue en el bósque de chapultepéc, como era acostumbrado. Llegamos y tenía muchas ganas de ir al baño, mi mamá le dijo a mi papá que me llevera a un baño, él se enojo y me hice pipí en el carro, me tuvieron que comprar ropa nueva y mi papá se enojo más. Luego de eso se la pasaron discutiendo y tratando de poner cara bonita con la familia y amigos, hasta que llegamos a la casa. Por esas fechas deben haber concebido a mi hermano. Viendo las cosas en perspectiva todo lo que paso ese día fue el primero de muchos incidentes que presencie y derivaron en su divorcio.

Aquel divorcio se veía venir, dicen, desde antes de que se casaran. Mi papá nunca encajó con mi familía materna, mi verdadera y única familía, por muchas razones que no hace falta enumerar, simplemente eran incompatibles en casi todos los sentidos. En mi familia no se acostumbra hablar de cosas elevadas, mas bien se la pasan haciendo bromas escatologicas y ondas así, pero de cuando en cuando se ponen a hablar de historia o politica y agarran bien la onda si uno se pone a hablar de literatura o pintura, pero no alardean con esos temas. Otro tema recurrente es la psicologia, sobre todo infantil, pues mi familia esta plagada de maestros. Mi papá no puede hablar de esas cosas sin hacer el ridiculo, no es su culpa; su familia se la pasaba pidiendole dinero y no lo dejaron terminar de estudiar y le decían que era un alzado por escuchar rock, tratar de aprender inglés y francés y luego haberse casado con una muchacha "tan alzada". Mi mamá no tiene nada de alzada, pero ellos, desde su perspectiva orillera, así la veían y así me ven. Cuando mi papá quiere ponerse a hablar de cosas sería habla de psicologia, pero dice puras sandeces. Es irónico que hable de psicologia y no halla dejado a mi mamá terminar la Normal Superior cuando ella estudiaba una especialidad en psicologia aplicada. De alguna manera soy como el Minotauro; mi mamá es una reina comparada con mi papá, y él es como un animal salvaje comparado con ella.

Mi papá nunca se acuerda de mi cumpleaños. Antes eso me ponía muy triste, ahora no me importa. Pero es indignante ser un hijo concebido en matrimonio, no antes; ser el primogenito; escuchar sus falsas palabras de orgullo cada vez que lo veo y que todo eso no sea suficiente para que recuerde una fecha. Ni siquiera se acuerda por que a los dos nos gustan los Beatles.

El narcisismo, combinado con un temprano gusto por los Beatles, me llevo a ensalsar la fecha al saber que 20 años antes de que naciera ellos llegaban a NYC por primera vez para presentarse al día siguiente en el show de Ed Sullivan.

Mi mamá, sin hacerlo premeditadamente, siempre ha tenido motivos para regañarme el día de mi cumpleaños. Eso generalmente es mi culpa o situaciones que se me salen de control. Pero todo pasa rapido y ella trata de ser amable después.

Tengo suerte para que me corten mis novias en mi cumpleaños. Pero esta vez no ha pasado nada; eso me hace felíz.

¿Hasta dónde tandrá qu ir este Thursday's Child?

THURSDAY'S CHILD

All of my life I've tried so hard
Doing my best with what I had
Nothing much happened all the same

Something about me stood apart
A whisper of hope that seemed to fail
Maybe I'm born right out of my time
Breaking my life in two

(Throw me tomorrow..oh,oh)
Now that I've really got a chance
(Throw me tomorrow..oh,oh)
Everything's falling into place
(Throw me tomorrow..oh,oh)
Seeing my past to let it go
(Throw me tomorrow..oh,oh)
Only for you I don't regret
That I was Thursday's Child

Monday, Tuesday, Wednesday born I was
Monday, Tuesday, Wednesday born I was

Sometimes I cried my heart to sleep
Shuffling days and lonesome nights
Sometimes my courage fell to my feet

Lucky old sun is in my sky
Nothing prepared me for your smile
Lighting the darkness of my soul
Innocence in your arms

(Throw me tomorrow..oh,oh)
Now that I've really got a chance
(Throw me tomorrow..oh,oh)
Everything's falling into place
(Throw me tomorrow..oh,oh)
Seeing my past to let it go
(Yeah, throw me tomorrow..oh,oh)
Only for you I don't regret
That I was Thursday's Child

Monday, Tuesday, Wednesday born I was Thursday's Child
Monday, Tuesday, Wednesday born I was Thursday's Child
Monday, Tuesday, Wednesday born I was
Monday, Tuesday, Wednesday born I was

- Album: Hours
- Lyrics David Bowie

Bueno pues, Bowie no nació en jueves, pero yo sí.
Adivinen en que día nació Bowie, la canción lo dice.

Freedom of Speech

2006-02-08T11:19:00.000-07:00

Where the hell are we going to? Would a bounch of angry muslims will try to kill me for reproduce these cartoons in my blog? I do not think so, as I live in Mexico City, a place that enjoys a comfortable lack of muslims. Nevertheless is impossible do not feel indignation for the bad reception and misunderstanding of these cartoons in the muslim world. Westerners should defend our right of free speech, that does not mean we should not be responsible for the ideas we share through media.

Without freedom of speech great works, as Ulysses, would have never been read. Why should we condem these cartoons? What should be condem is the muslim reaction.

Salman Rushdie has also suffered this kind of persecution derived from misunderstanding. If the west tries to understand the muslim world, why they should not be tolerant? A cartoon of Christ with weapons in a muslim paper would not offend me because I understand christianism has been violent many times with muslims; there we've got the crussades and the american invasion to Irak, wich is not motivated by religious causes, but religious reasons has been used by Mr. Bush," a president of a christian nation".

Recently I have been reading Hanif Kureshi. I am sure not all muslims are as extremist as those burning angrily dane flags.

I share with you these cartoons that should not be censored in the west.

Salsa Poetìca

2006-02-06T14:23:00.000-07:00

Esta salsa habanera, orìginal de Tabàsco, tiene en la botella el poema "Estoy todo lo iguana que se puede" de Carlos Pellicer. La encontrè en el mercado de Portales. Definitivamente la poesìa està donde sea.

Extreme Unconciusness

2006-02-01T18:05:00.000-07:00

Mi novia ha sido seducida por el budismo. Luego hablaré de eso.

Todos en la facultad se odian; lo sabemos gracias al post de José, el post que lo inspiro y los comentarios de odio que generaron.

Mañana me inscribo. A ver si ahora sí sirve el sistema, no como el semestre pasado.

Ya pasaron los mejores días de The Force; ya chochea, será mejor no tomar su clase, aunque siempre es interesante hablarle en la cafetería y se le respeta por que conocio a cierto poeta.

Creo que la libertad reside en no profesar religión alguna; pero sigo protestando, como The Force.

Estoy leyendo una traducción de The Golden Bough, tiene muchos errores.

Estoy pensando en cómo se justificaría la escritura de un roman cortoise nowadays.

La verdad estoy aburrido, a no ser cuando leo lo de Barbie... jajajajajajajajajajajaajaja.

Hay nuevos poemas en www.pathosandcatharsis.blogspot.com check it out

¿Porqué nadie deja tantos comentarios a mis poemas como se los dejan al post de José sobre Barbie?

Quiero ir a ver a Oasis.

No se quejen por que no posteo.

Esto no se lo copié a Sofía, lo que ella escribe es mejor.

Pisé caca de mi perro, douh!

Things you wanted to know about your teachers but you never dared to ask

2006-01-23T14:30:00.000-07:00

...(with respect, not intended to harm anyone)

Ten Top Trivia Tips about Ernesto Priego!

Ancient Chinese artists would never paint pictures of Ernesto Priego.
If you drop Ernesto Priego from the top of the Empire State Building, he will be falling fast enough to kill before reaching the ground.
There are more than two hundred different kinds of Ernesto Priego!
The pupil of an octopus's eye is shaped like Ernesto Priego.
Wearing headphones for an hour will increase the amount of Ernesto Priego in your ear 700 times.
Without its lining of Ernesto Priego, your stomach would digest itself.
Britain's Millennium Dome is more than double the size of Ernesto Priego.
On stone temples in southern India, there are more than 30 million carved images of Ernesto Priego.
Moles are able to tunnel through 300 feet of Ernesto Priego in a day.
Birds do not sleep in Ernesto Priego, though they may rest in him from time to time.

Ten Top Trivia Tips about Colin White!

Ideally, Colin White should be stored on his side at a temperature of 55 degrees.
Colin White can give birth ten days after being born, and is born pregnant.
68 percent of all UFO sightings are by Colin White.
In a pinch, the skin from a shark can be used as Colin White.
Colin White is picked, sorted and packed entirely in the field.
Colin White can sleep for three and a half years!
Colin White will often rub up against people to lay his scent and mark his territory!
All shrimp are born as Colin White, but gradually mature into females!
Fifty-two percent of Americans drink Colin White!
The military salute is a motion that evolved from medieval times, when knights in armour raised their visors to reveal Colin White.

Ten Top Trivia Tips about Aurora Pinheiro!

Michelangelo finished his great statue of Aurora Pinheiro in 1504, after eighteen months work.
There are more than two hundred different kinds of Aurora Pinheiro!
Women shoplift four times more frequently than Aurora Pinheiro.
It takes a lobster approximately 7 years to grow to be Aurora Pinheiro.
The most dangerous form of Aurora Pinheiro is the bicycle.
Aurora Pinheiro became extinct in England in 1486!
In the 1600s, tobacco was frequently prescribed to treat headaches, bad breath and Aurora Pinheiro.
If you lick Aurora Pinheiro ten times, you will consume one calorie.
Abraham Lincoln, who invented Aurora Pinheiro, was the only US president ever granted a patent!
Aurora Pinheiro cannot swim!

Ten Top Trivia Tips about Argel Corpus!

California is the biggest exporter of Argel Corpus in the world!
Some hotels in Las Vegas have Argel Corpus floating in their swimming pools!
Argel Corpus once lost a Dolly Parton lookalike contest.
Argel Corpus is 1500 years older than the pyramids!
Argel Corpus can not regurgitate.
South Australia was the first place to allow Argel Corpus to stand for parliament.
Argel Corpus can be found on a Cluedo board between the Library and the Conservatory!
All shrimp are born as Argel Corpus, but gradually mature into females!
In Japan, Argel Corpus can only be prepared by chefs specially trained and certified by the government.
There is actually no danger in swimming right after you eat Argel Corpus, though it may feel uncomfortable.

Y aun hay uno más, aunque no nos de clase:

Ten Top Trivia Tips about José Hernandez- Riwes!

You would have to dig through four thousand kilometres of José Hernandez- Riwes to reach the earth's core.
More people are killed by José Hernandez- Riwes each year than die in aeroplane accidents.
Humans have 46 chromosomes, peas have 14, and José Hernandez- Riwes has 7!
José Hernandez- Riwes can not regurgitate.
José Hernandez- Riwes cannot burp - there is no gravity to separate liquid from gas in his stomach!
Owls cannot move their eyes, because their eyeballs are shaped like José Hernandez- Riwes.
José Hernandez- Riwes has little need for water and is capable of going for months without drinking at all.
José Hernandez- Riwes has three eyelids.
Snow White's coffin was made of José Hernandez- Riwes!
The first American zoo was built in 1794, and contained only José Hernandez- Riwes.

"5 extraños hábitos mios"

2006-01-23T13:44:00.000-07:00

Luego de dos veces ser retado para revelar esto, aquí voy:

1. Me gusta levantarme hasta cuando ya no hay nadie más en mi casa, si por alguna razón tengo que hacerlo antes me siento invadido.

2.Rara vez soporto comer huevo si no lo he preparado yo mismo. Me da mucho asco que se le queden cascarones.

3. Cuando me gusta mucho un alimento hago pequeños gemidos de aprobación y asiento. Esto es tatalmente involuntario, de hecho hasta hace poco tiempo no lo había notado.

4. Me gusta imitar a Homero Simpson.

5. Cuando estoy solo en mi casa me pongo a cantar. Sí, este punto tiene que ver con el primero, ergo, me gusta cantar A SOLAS en las mañanas.

The rules of the game:
- El que juega a este juego inicia su mensaje en su blog con el título de "Cinco extraños hábitos mios"
- Hay que indicar claramente este reglamento.
- Al final, son escogidos otros cinco participantes, de los que hay que añadir el link a su página.
- No hay que olvidar dejar un comentario en las páginas de estos cinco elegidos, comunicándoselo.

Reto a:

César- www.perifeerico.blogspot.com
Itzel- http://www.itzelante.blogspot.com/
Abraham-http://www.prisionesimaginarias.blogspot.com/
Wendy-http://www.zegma.blogspot.com/
Emmanuel-http://www.dragon-chronicles.blogspot.com/

Ten Thins About Me

2006-01-23T13:24:00.000-07:00

Ten Top Trivia Tips about Eliud!

Birds do not sleep in Eliud, though they may rest in him from time to time.
The original nineteenth-century Coca-Cola formula contained Eliud!
Eliud can remain conscious for fifteen to twenty seconds after being decapitated!
Eliud can taste with his feet.
The National Heart Foundation recommends eating Eliud at least three times a week!
A cluster of bananas is called a hand and consists of 10 to 20 bananas, which are individually known as Eliud.
Pound for pound, hamburgers cost more than Eliud!
Eliud kept at the window will keep vampires at bay!
The moon is 400 times closer to the Earth than Eliud, and 400 times smaller.
If the annual Australian Eliud crop was laid end to end, it would stretch around the world seven times!

The New Poetry Corner

2006-01-17T11:44:00.000-07:00

I will never post poetry in this blog again...
I have a new blog that will be completely devoted to it.

www.pathosandcatharsis.blogspot.com

Check it out!

ORLANDO

2006-01-10T19:22:00.000-07:00

Virginia Woolf: Orlando. You are a challenge, for
outer events, the outside world, the time etc.
play no importance to you. Your focus is in
writing, in gender issues, and inside your own
head. Self-analysis and exploration of yourself
as well as the outer world hold great
importance to you.

Which literature classic are you?
brought to you by

I love being Orlando

¿Impresionismo o Expresionismo?

2006-01-04T17:17:00.000-07:00

Ayer fui con Sofi a ver la exposición de Goya. Es un poco decepcionante, pues esperabamos ver "Saturno devorando a sus hijos" y no estaba. Había muchos grabados y muchas litografías; pocos originales y pinturas grandes. Lo peor de todo fueron unas señoras que se hacían las muy cultas y decían "Esto no es expresionismo, es impresionismo"... la seguridad y altivez con que afirmaba una de ellas tal falacia era ridículamente graciosa, la otra asentía y creía que estaba aprendiendo mucho. No pude aguantar la risa.

These Motherfuckers Are Coming And I'm MAD FER IT!!!

2006-01-04T16:56:00.000-07:00

Luego de unos días de descanso y fiestas familiares estoy de vuelta. Gracias a Sofía, Mel Crispy, La tía Florsie, todas las personas que me dedicaron partes de sus post navideños o de fin de año. Gracias también a todos lo que enviaron mensajes a mi celular y diculpen por no contestar pero soy tacaño como Mr. Scrugge y no le he puesto credito al télefono.

El año parece empazar bien. Ayer me enteré que posiblemente el 31 de marzo podamos disfrutar en el defecutso de un concierto de los bastardos predilectos de Manchester. Eso es una gran noticia tomando en cuenta que talvez sea su última gira y que el disco que promocionan es el mejor que han grabado en mucho tiempo, sin mencionar al heredero de Ringo Star en la bateria. Haré hasta lo imposible por estár en un buen lugar, Oasis es una de las bandas más importantes en el sonudtrack de mi vida, aun más que los Rolling Stones o U2. Esto es una apreciación personal y sé que a muchos les suena como una blasfemia, pero si hay un concierto al que tengo que ir este año es el de Oasis, tal vez U2 o los Stones son cultural y musicalmente más trascendentes, pero Oasis significa mucho para mi incluso más que los Beatles, no por otra cosa sino por que me ha tocado comprar todos sus albumes, desde el Definetily May Be hasta Don't Belive the Truth, cuando han salido y sus canciones han significado en esos momentos.

YOU LOVE US!

2005-12-14T14:07:00.000-07:00

Which British Band Are You?

THE BEST WELSH BAND EVER

...is there any other?

I supossedly write like....

2005-12-14T13:19:00.000-07:00

You belong to the era of Romanticism, you could be
following the footsteps of Edgar Allan Poe,
Jane Austen or Victor Hugo.

Well, Poe is fine but I don't like Jane Austen, I would add Macpherson,Coleridge (when he is not following Wordsworth and writes poems using medieval ambientations such as "Christabell" or "The Rhyme of The Ancient Mariner"), Keats, P. B. Shelley and Baudelaire.

What I like the most of romanticism is the development of a new vision on the middle ages that allowed the poetry of Tennyson and William Morris in the Victorian age and the pseudo-epic(I like it, but is impossible write real epic since few centuries ago) of J. R. R. Tolkien and C. S. Lewis in the twentieth century.

Which era of the history of literature are you (a.k.a. what type of a writer are you)
brought to you by Quizilla

25 Years of A Heroless Working Class.

2005-12-08T14:02:00.000-07:00

...and 8 years of being "a poet who can't play guitar"

"So I'll start a revolution from my bed

'cause you said the brains I have went to my head"

Noel Gallagher

(borrowing Lennon's words for 'Don't Look Back In Anger')

I remember this date for two reasons. The first is well known by everyone in touch with pop culture, and even if you are not but you are at least a teeneager you should know; for it concerns to the whole western culture wether conservative scholars are agree or not (read wether they like the rock or not). Well, someone who was already alive when it happened wrote an excellent post on it . Exactly eight years ago I mark this same date to remember the first time I was able to play the guitar properly (that means a whole song without mistakes). Obiously I was a teenager carried away by rock, somehow I keep being the same but not so naive to try to draw some conections between me and The Beatles; although I was born exactly twenty years before they land in America for the first time.

Soon I'll post some of the lyrics for songs I wrote since I was thirteen until I was nineteen. I am fixing them, only changing some mistakes but leting all almost the same. That lyrics and some poems from the same early stage of my own development as, something I will be someday but still don't know what is it gonna be but for now I call, poet will be posted in a new blog that I will devote only to verse writings.

This is a special day, I wait for it every year. I like the scent of mourn and hope mixed within my mind as floating on the air.

This is way to flashy, so here I go:

2005-12-01T10:19:00.000-07:00

In LOve

Wow, you two, are in love....Nothing can ever
separate you two... good luck later.

How in love are you with somone?
brought to you by Quizilla

Well not all the quizes say I'm a bad guy...

I hope you like it innocent girl

The Fire

2005-12-01T10:05:00.000-07:00

You are Form 8, Demon: The Destroyer.

"And The Demon took advantage of the chaos
and seized civillization. With grace and
style, Demon slit The Goddess's belly and
drowned the world in her blood. The Goddess,
The Demon, and the world were no
more."

Some examples of the Demon Form are Seth (Egyptian)
and The Horsemen of the Apocalypse (Christian).
The Demon is associated with the concept of
destruction, the number 8, and the element of
earth.
His sign is the full moon.

As a member of Form 8, you are a very strong willed
individual. You don't let others' opinions
sway your own and you're usually not afraid to
speak your mind. However, some may see you as
a bit overly passionate but it's just because
you never back down from your values. No
matter what, you always do everything with
style. Demons are the best friends to have
because they will back you up.

Which Mythological Form Are You?
brought to you by Quizilla

Resulta que ahora soy muy malo(sic). La verdad sòlo le creo a esto por lo que dice en las letras que estàn màs grandes. Si alguien se ha ofendido por eso no me importa.

It's here again!!!

2005-11-29T14:00:00.000-07:00

Xmas time is here again!
Time to hand final papers and examinations is here too, because is the end of the semester and I'm getting mad. I have nothing else to write by now, but soon I`ll be posting a spanish translation of a sonnet by a great romantic poet, until then I'll be writing essays and trying to relax.
I' ve been passing through "depressive woods" so thanx to my girl it hasn`t been so bad.

Why ( )?

2005-11-18T17:49:00.000-07:00

Once I thought the author's self could be diveded in two: the one who writes and the one who lives. I had found out that is just impossible, or at least it is for me writing this blog. There is no such a thing as a posting persona. So my name is there, in every single post I write, again. These words are part of my mind; you reader are free to go inside, are not you afraid?

La tragedia màs conmovedora del siglo...

2005-11-16T16:56:00.000-07:00

Chequèn esto, les aseguro que los conmovera.

Yet Another Sunset/Sunrise Poem By Your Local Bard

2005-11-15T13:28:00.000-07:00

Incertidumbre solar.

Soleil cou- coupé
Guillaume Apollinaire – Zone.

Segundos
Por la sensación de horas impregnados.

Los párpados,
Como puertas de Vesta,
Ya se abren a la gesta
Dolorosa
De la dualidad;
Que continuamente fragmenta
El metafísico aliento vital.

Somnolienta,
Se apoya la cabeza contra el frío cristal:
Arroyos de antorchas rojas
Formadas por estáticos autos en fila.
Anuncios que intentan
Crear una necesidad artificial.
Rostros que reflejan
Marcas de tedio y debilidad.

Lo he olvidado todo.
He olvidado todo el ruido.
Todo el ruido que llena mis ojos y mis oídos.
He olvidado todo...

A la negra mirada
El horizonte muestra la fragmentación solar.
La cabeza solar:
¿Estará en el cadalso, resignada al filo de la guillotina?
¿Estará asomada del útero, resignada a dejar la entraña materna?

Lo he olvidado todo.
He olvidado todo el ruido.
Todo el ruido que llena mis ojos y mis oídos.
He olvidado todo...

Día
No sé que seguirá
Noche

Vida
No, sé que seguirá
Muerte

Inmóvil, la negra mirada, arrastrada libremente por el flujo de la ciudad.
El arroyo urbano, de autos, trenes y autobuses,
Es un Leteo seco; se ve rojo atrás y blanco adelante luego de los atardeceres.
El río donde los rostros, de negras miradas, son accesorios invisibles de la ciudad.

Lo he olvidado todo.
He olvidado todo el ruido.
Todo el ruido que llena mis ojos y mis oídos.
He olvidado todo...
No sé que seguirá.
No, sé que seguirá.

"...When they woke they wore each others face" Now They Rest To Dust

2005-11-07T12:34:00.000-07:00

Love Letter
Sylvia Plath

Not easy to state the change you made.
If I'm alive now, then I was dead,
Though, like a stone, unbothered by it,
Staying put according to habit.
You didn't just tow me an inch, no--
Nor leave me to set my small bald eye
Skyward again, without hope, of course,
Of apprehending blueness, or stars.

That wasn't it. I slept, say: a snake
Masked among black rocks as a black rock
In the white hiatus of winter--
Like my neighbors, taking no pleasure
In the million perfectly-chisled
Cheeks alighting each moment to melt
My cheeks of basalt. They turned to tears,
Angels weeping over dull natures,
But didn't convince me. Those tears froze.
Each dead head had a visor of ice.

And I slept on like a bent finger.
The first thing I was was sheer air
And the locked drops rising in dew
Limpid as spirits. Many stones lay
Dense and expressionless round about.
I didn't know what to make of it.
I shone, mice-scaled, and unfolded
To pour myself out like a fluid
Among bird feet and the stems of plants.
I wasn't fooled. I knew you at once.

Tree and stone glittered, without shadows.
My finger-length grew lucent as glass.
I started to bud like a March twig:
An arm and a leg, and arm, a leg.
From stone to cloud, so I ascended.
Now I resemble a sort of god
Floating through the air in my soul-shift
Pure as a pane of ice. It's a gift.

The Minotaur
Ted Hughes

The mahogany table-top you smashed
Had been the broad plank top
Of my mother's heirloom sideboard-
Mapped with the scars of my whole life.

That came under the hammer.
That high stool you swung that day
Demented by my being
Twenty minutes late for baby-minding.

'Marvellous!' I shouted, 'Go on,
Smash it into kindling.
That's the stuff you're keeping out of your poems!'
And later, considered and calmer,

'Get that shoulder under your stanzas
And we'll be away.' Deep in the cave of your ear
The goblin snapped his fingers.
So what had I given him?

The bloody end of the skein
That unravelled your marriage,
Left your children echoing
Like tunnels in a labyrinth.

Left your mother a dead-end,
Brought you to the horned, bellowing
Grave of your risen father
And your own corpse in it.

Y al final no hay culpables. Simplemente un cadáver en el horno, dos niños llorando y un hombre que tendrá que lidiar con todo esto el resto de su vida.

El problema es que él era poeta, tal vez el mejor de su generación, y ella una novelista que buscaba en el verso la fama que le había negado la prosa. El problema era que había pasado todo eso por que vivían en la casa embrujada de W.B. Yeats.
Entonces, como aves de rapiña, se acercan los curiosos para buscar un trofeo para mostrarlo en un ensayo sobre dos de los más enigmáticos poetas del siglo XX.
En ese momento sus palabras dejaron de valer por sí mismas, pues fueron cubiertas por datos curiosos que rodean a su desafortunada leyenda.

Leamos sus poemas y dejémosles en paz. Por favor.

Well It's True That We Love One Another

2005-11-07T02:07:00.000-07:00

So?

In Praise Of My (Once) Favorite Dead Author

2005-10-26T19:00:00.000-06:00

Georgie:
Para empezar no se ofenda por que me dirija así hacia usted, lo hago por que sé que así le gusta ser llamado, de no ser así disculpe mi atrevimiento. Le digo Georgie no sólo por que le agrade eso, sino por que, a pesar de nunca haberle tratado, siento que lo conozco bastante; tal vez no mucho, pero sí más de lo que uno llega a conocer ordinariamente a un autor. Siento que lo conozco desde hace mucho tiempo, aunque para usted, Georgie, ese tiempo debe parecer muy corto. Por favor disculpe mis insolencias adolescentes.
Le decía que siento que lo conozco bastante, y esa extraña certeza me hace sentir que usted me conoce a mí; aunque en realidad no conocemos nada uno del otro. Siempre supe su nombre, aunque ahora ciertos imitadores de gobernantes digan que se llama José Luís y no pronuncien bien su apellido. Ah caray, Georgie! Usted siempre anda en líos por culpa de los gobernantes, estoy seguro que no se le olvida el infame Perón. Luego Pinochet, alguien aun más infame, creo yo, lo invita a su país, usted va, y usan el acontecimiento de pretexto para negarle el Nóbel otra vez. Sólo usted sabe por qué aceptó ir. Es una pena que nunca le dieran el Nóbel, en realidad se lo merecía.
A pesar de conocer su nombre no leí sus obras hasta los 16 años. Esto fue gracias a un librito de un compatriota mío, también admirador suyo, y muy buen escritor: José Emilio Pacheco. Seguro se acuerda de él. El libro al que me refiero era una introducción a su obra Georgie, lo publicó el gobierno de mi país en su centenario. Luego de eso compré El hacedor, luego sus libros de cuentos que son ya clásicos, más libros de poemas, sus ensayos... Ya los tengo casi todos, pero quiero comprar sus obras completas. No piense que le estoy tratando de lamer las suelas, sólo le cuento.
Gracias a usted descubrí la literatura inglesa. Me acuerdo que usted dijo muchas veces que de joven tuvo una época en que pensó que Whitman era toda la literatura. En algún momento yo pensé eso de usted Georgie. La verdad es que ahora pienso que una gran parte de la literatura occidental pasó por usted. Georgie, usted fue mi intermediario con toda la literatura.
Sé que resulta patético, pero leyéndolo descubrí mi vocación por las letras y mi amor por el idioma inglés. Usted me convirtió de wannabe rockstar a wannabe poet. Me identifico en muchas cosas con usted, aunque nuestras vidas son totalmente distintas.
En este momento, en que ya no lo leo tanto pero sus palabras siguen grabadas en mi mente y mi alma, sé que en realidad podría llegar a ser un poeta. Pero también me he dado cuenta que eso no significa realmente tanto. Usted dijo alguna vez, en un poema, que cometió el peor pecado al no ser feliz; creo que yo he cometido ese pecado en muchas ocasiones, pero ahora sé como no cometerlo el resto de mi vida. Esa, creo, es la lección más grande que me ha dado su literatura. Gracias por ser tan buen escritor, gracias por tantos momentos de deleite que me ha hecho pasar leyéndolo. Gracias por leer estas palabras en donde quiera que esté. Mil gracias Georgie.

Eliud, en un lugar y tiempo indeterminados.

My Dreamed Hell

2005-10-25T18:00:00.000-06:00

Esto es algo que soñé hace como seis meses. Después de contárselo a varias personas he decidido escribirlo. De antemano una disculpa, pues estoy negado para la prosa narrativa; razón por la que hasta ahora aparece aquí esto:

Bajamos del autobús sabiendo que desde aquel momento todo sería muy diferente a lo planeado. El chofer dijo que no sé que cosa del motor acaba de "valer madre" (a mí me vale madre que le pase al camión, no nos podemos quedar en-medio-de-quien-sabe-dónde, pensando en que podríamos estar faroleando en un congreso de pseudo-estudiantes de literatura: tomando café gratis, con sus respectivas galletas; hablando de las joterias de no-sé-quien, que escribió no-se-qué, que a fulano le encanta; leyendo poemas que en realidad uno detesta por que no pudo mandar los nuevos que sí gustan; ligando con la de la ponencia de Sylvia Plath -como sí de veras alguien escribiera sobre ella sin sacar a relucir sus propios traumas; diciéndole a alguien que el stream of conciosness no es la gran cosa, a pesar de Joyce- que era un pedante, a pesar de Virginia Woolf... pues hace que sea más fácil la escritura, pero dificulta la lectura; haciéndole propaganda indiscriminadamente a mi blog y mi fanzine. Haciendo todas esas cosas que uno hace en un congresillo así, pero sobre todo bebiendo y fumando más que de costumbre) y que tenemos que empujar el camión hacia afuera de la carretera.
Luego de eso caminamos hacia una hacienda que no queda muy lejos. No sé ni como es que puedo caminar tanto sin cansarme, a parte de todo, cargando mi mochila llena de ropa, libros y otras cosas. Cuando por fin llegamos a la hacienda, dispuestos a gastar aquí lo que nos ahorramos gracias al infame camión de la facultad, inmediatamente nos registramos para pasar la noche ahì. Veo las caras de todos: Emmanuel, César, Nacho, Diana, Sofía, Rodrigo, Abraham, Marcela, Alexis, Ofe, etc... A pesar de todo se ven bastante animados; algo que no me puedo explicar. Entonces vamos a explorar la hacienda, inmediatamente después de instalarnos en la hacienda-hotelucho.
A la entrada de la hacienda me encuentro un golden retriver que me empieza a seguir. El perrito, al que no le pongo nombre, se hospeda conmigo, por lo que tengo que pagar no sé que cantidad de multa al gerente del hotelucho- hacienda. Creo que no le caigo bien al gerente. Él parece algo así como un Bela Lugosi región 4: demasiado elegante para atender un hotelucho en el desierto; con una mirada casi hipnótica, que no inspira nada de confianza; poseedor de una actitud que sólo tiene quien prefiere ser rey en la pocilga en lugar de esclavo en un palacio; tiene un gato negro llamado Firuliec (sucha stupid name!!!) que nunca se mueve, a menos que él no esté.
Esto está en el desierto de Sonora o algo así- no sé por que se les ocurrió hacer el congreso en el norte, si ya no había opción, mínimo hubieran hecho esto en Monterrey. Hace un calor infernal. La haciendilla es muy grande. Cuando nos alejamos de la entrada descubrimos un gallinero que apesta a mil demonios. Ahí sólo hay gallinas blancas (como 15 o 20) y un gallo negro, que las hace lucir falcas y enfermas junto a él. Ese gallo (más feo y grotesco que un campeón de físico culturismo portando la tanga más pequeña que pudo encontrar) es algo así como el alfa-male; por cierto, estas gallinas son un arquetipo de la suciedad, el simple hecho de acercarse a ellas parece más insalubre que tomar agua de los retretes de la FFyL, pero el gallo es LA SUCIEDAD encarnada en un animal: una fuerza aérea de moscas lo sigue como si el gallo fuera su master of puppets.
Luego de la repugnancia causada por el gallinero seguimos explorando la hacienda- hotelucho. Encontramos una especie de laberinto como de seis veces el tamaño de las islas. El laberinto esta construido a desnivel, mientras más entra uno más se hunde. Por alguna extraña razón este no es del todo un laberinto, es sólo la finta del laberinto, pues es fácil regresar a la entrada; uno no se va a perder ahí, a menos que uno quiera. En el falso laberinto hay un montón de puertas, como cuartos de hotel. Todas las puertas tienen un número y la numeración empieza desde cero. Ahí debe haber como diez mil habitaciones, o incluso más... llegamos hasta la habitación 800 y no vimos ni la décima parte de todas. Todas las habitaciones están vacías, en todos se escuchan cosas: música, murmullos, gritos, etc... La habitación donde se escuchan cosas más extrañas es la 666. Luego de ver esa habitación, Ofe y otras dos chicas decidieron regresar al camión y no dormir en la hacienda-hotelucho... Luego de eso todas las demás mujeres decidieron lo mismo. Sólo Nacho, Emmanuel, César y yo dormimos en la hacienda esa noche.
Luego de cenar el más exquisito corte de carne que hubiera probado en mi vida me fui a dormir. No sé por que impulso le dije al gerente: "Hasta mañana, que Dios lo bendiga"... esas últimas cuatro palabras parecían reventarle los oídos. Lo más extraño no era eso, sino que yo, un ateo; redimido de las falsas promesas del protestantismo ( y el cristianismo en general) gracias a ciertos filósofos alemanes decimonónicos de nombres impronunciables y P. B. Shelley; dijera eso. Me acosté y el gato del gerente se metió a mi cuarto. El perro no le hacía caso, pero el gato no soportaba al perro.
Con una rutina más o menos parecida a la del primer día pasaron como cinco o seis más.

La última noche el gato y el perro se pelean, yo los intento separar pero el gato me muerde. De repente el gato parece una pantera o un tigre bleakeno. Irremediablemente caigo inconciente.

Me despierto en medio del desierto. Solo. Con una sed que afila mi lengua de forma que duele tener cerrada la boca. Camino sin rumbo fijo hasta llegar a un puente- onda distribuidor vial o highway californiano, en ruinas. En el puente hay un montón de escrituras en un alfabeto antiguo que no sé por qué puede entender. Las escrituras son nombres de gobernantes romanos, reyes europeos y presidentes de USA. Al final del puente está escrito con letras gigantes: BALZEEBU: Señor de las moscas.
De una puerta que no alcanzo a distinguir surge una masa de gente horrenda. Son como indigentes en proceso de convertirse en zombis. Todos caminan en fila. Yo camino en la dirección contrarìa a ellos. Al fin logro visualizar la puerta, ahì esta un guardia vestido con un uniforme color vino y negro; el guiardia irradia una pulcritud que extraño desde que se descompusò el camiòn.
Cuando logro hacer contacto visual con el guardia el me hace una seña para que me acerque. Del otro lado de la puerta hay una Terminal de camiones, que luce igual de pulcra y ordenada que el guardia. Le pregunto al hombre, que recibe una moneda de manos de los seres ya casi inhumanos que entran, que camión tomar para llegar al D. F., èl me dice alarmado: "¿¿¿Què haces aquì??? Tù no debes venir a este lugar, o al menos eso creo, y menos aun en este momento". Entonces me lleva a un camión.

Al subirme al camiòn despierto. Observo mi cuarto, pensando, atonito, en el cansancio que me invade a pesar de acabar de despertar de un sueño de màs de ocho horas. Sòlo una oraciòn ocupa mi mente: HE ESTADO EN EL INFIERNO.

gOTTA HAVE FUN

2005-10-21T19:46:00.000-06:00

Taking off the mask is hard...
It is hard to accept you are not so amazing at all because you are so fucking clever.
Actually nobody is clever at all.
It is hard to accept literature is, after all, just a way to scape from yourself...
from your own emptiness and loneliness.

Then you find out it is so funny you do not want to do anything else.

DON'T WORRY MAN, JUST TAKE THIS

BOOK
CD
DVD
GUITAR

AND HAVE SOME FUN.

Musical Questions

2005-10-20T14:33:00.000-06:00

¿Qué fue de lo primero que escuchaste en tu vida? Los Beatles, creo que es lo que màs escuchaba de niño, tambièn habìa algo de Queen y Los Rolling Stones. Pero por desgracia tambièn algo de trashy pop stentero en español. Y es inevitable escuchar mùsica infantil.
¿Cuál fue el primer disco que compraste? El primero, que no fue de mùsica infantil o no me lo dieron mis papàs, fue el "Past Masters Volume I" de los Beatles, pero ese no cuenta del todo. Luego de ese fue el "Definitely Maybe" de Oasis.
¿Cuál fue el primer disco que le envidiaste a alguien por no poderlo tener? No sè de nadie que lo tenga, o por lo menos no me lo han venido a presumir: "A Nothern Soul" de The Verve, ahì viene History, canciòn que es extremadamente parecida a London de Blake.
¿Cuál es tu disco favorito para automóvil? Cualquier disco no oficial de los Ramones en vivo.
¿Cuál es el disco que mas te avergüenza tener? Uno que me regalaron en un concierto de ska al que fui cuando tenìa 13 años. Me da pena decir que fui a una tocada de ska.
¿Cuál es el disco que mas lamentas haber perdido? El "Parachutes" de Coldplay, lo perdì cuando acababa de salir y Coldplay era indy. La que se lo quedò nunca me hizo caso, por si fuera poco.
¿Cuál es el disco o dvd musical que adquiriste mas recientemente? "Deamon Days" de Gorillaz, la verdad me lo regalò mi mamà, yo no querìa, pero superò mis expectativas.
¿Cuál es el disco que prefieres para hacer el amor? El "Adore" de los Smashing Pumpkins, "Comfort y mùsica para volar" de Soda Stereo, o mejor aun, una mezcla con canciones de los dos discos, màs algunas de Air.
¿Cuál es el disco que quisieras que tocaran en tu funeral? "The Rise And Fall Of Ziggy Stardust And The Spiders From Mars" de Saint David Bowie
¿Cuáles son los 5 discos que te llevarías a una isla desierta? El "Ziggy Stardust" (por si me muero), el blanco de los Beatles, el "Adore" de los Smashing Pumkins, el "The Queen Is Dead" de los Smiths y el disco de exitos de Oasis(si es que algun dìa llega a existir eso). Mejor me llevaba un Ipod, pero yo "no puedo".
¿Cuál es la canción que mas y mejor cantas en la ducha? Can't Take My Eyes Off You.
¿Cuál es la canción que interpretarías mejor en público dada la ocasión? "Fake Plastic Trees" de Radiohead, es lo ùnico que aun puedo tocar en la guitarra.
¿Cuántos mp3 tienes, con cual empieza tu lista mas larga y con cual acaba? No habìa pensado en eso. Tengo como 7 horas de versiones en vivo y b-sides de Oasis en una compu ya algo vieja y no los puedo sacar de ahì.
¿Cuál es la ultima canción que has escuchado hoy? "Five Years" de Bowie
¿Quiénes son las 10 voces femeninas que mas admiras? Björk, P. J. Harvey, la ex-vocalista de Catatonia, Janis Joplin... no es misoginìa, pero la verdad esucho màs hombre que mujeres.
¿Quiénes son las 10 artistas masculinos que mas respetas? Morrissey, Bowie, Noel Gallagher, Graham Coxon, Jarvis Coker, Paul McCartney, Jimmy Page, Richard Ashcroft, Brett Anderson de Suede, el vocalista de Jj72, Bob Dylan y Billy Corgan. Creo que me pasè.
¿Cuáles son tus 10 grupos preferidos? The Smiths, Pulp, Suede, Jj72, Oasis, Travis, The Verve, Blur, Smashing Pumpkins y Manic Street Preachers
¿Cuáles son los 10 interpretes y/o grupos que más aberras escuchar? Todos los que toquen mùsica guapachosa. No soporto a Rebelde.

So D'you Think You Are As Indie As That?

2005-10-14T17:36:00.000-06:00

i am an indie snob!

How indie are you? test by ridethefader

You're just too cool for school, aren't you? You're pretty narrow minded
and opinionated with regards to music (and probably most other things
as well). But you're allowed to be, because you really are better
than everyone else. You take pride in obscurity.
You probably prefer vinyl too, you elitist bitch.

...

2005-10-14T16:45:00.000-06:00

I AM DEAD

...

THERE IS NOTHING LEFT BUT EMPTINESS
AND THE WORDS THAT HAS BEEN WRITTEN.

....COMING SOON: ( )

I HAVE FORGOTTEN EVERYTHING BECAUSE THERE IS NOTHING WORTH OF BEING REMEMBERED.

The Albatross Flies High... Once Again

2005-10-12T16:00:00.000-06:00

Hola! creo que ya he tenido suficientes azotes emocionales en este blog. No hay razones par seguir con ellos. Ayer estuve atrapado en CU por varias horas debido a la peor tormenta en la que he estado en mi vida. Había unos pequeños arroyos a lo largo del circuito exterior, eso me hizo recordar a Heraclìto: Nadie se baña dos veces con las mismas aguas, y eso fue una epifanía que en realidad necesitaba bastante. Ahora creo que estoy mucho mejor que antes, por eso he decidido perdonar al demiurgo que me creo, y para eso recurro a esta canción de (tratando de rescatar las palabras que dije en mi lectura de poesía, antes de leer Narradores de historias fantásticas) uno de los mejores poetas, en lengua inglesa, de la segunda mitad del siglo XX, sólo que él en vez de publicar libros saca discos: Morrissey.

"I Have Forgiven Jesus"
(Morrissey/Alain Whyte)

I was a good kid
I wouldn't do you no harm
I was a nice kid
with a nice paper-round
Forgive me any pain
I may have brung to you
With God's help I know
I'll always be near to you
but Jesus hurt me
When He deserted me / but
I have forgiven Jesus
for all the desire
He placed in me when there's nothing I can do
with this desire
I was good kid
through hail and snow I'd go
just to moon you
I carried my heart in my hand
do you understand?
do you understand?
but Jesus hurt me
when He deserted me but
I have forgiven Jesus
for all of the love
He placed in me
when there's no one I can turn to with this love
Monday-humiliation
Tuesday-suffocation
Wednesday-condescension
Thursday-is pathetic
by Friday-life has killed me
by Friday-life has killed me

oh pretty one
oh pretty one

Why did you give me
so much desire?
when there is nowhere I can go
to offload this desire
Why did you give me
so much love
in a loveless world
when there is no one I can turn to
to unlock all this love
And Why did you stick me in
self-deprecating bones and skin
Jesus - do you hate me?
Why did you stick me in
self-deprecating bones and skin
do you hate me? do you hate me?
do you hate me? do you hate me?
do you hate me?

Por cierto tambièn estoy escuchando menos a Nick Cave(aunque siempre es bueno escucharlo), ahora estoy escuchando un disco de una banda bastante limitada, pero excelente, me refiero a Oasis y su Don`t Belive The Truth. Me parece que este es uno de sus mejores discos, sin muchas canciones de Noel y con muchas de Liam(pero ahora no tan melcochonas y simplonas como Little James) que ya se puede hacer llamar compositor. Oasis tiene la capacidad de hacer música alegre o alentadora sin que eso demerite la calidad y el compromiso estético de su música, ellos saben lo que quieren: un lugar en la historia del rock(que si lo comparamos con la literatura, a los Gallagher les tocaría un poema o dos en la Oxford Anthology) y dinero.
PD. : No celebro el día de la Raza por que no soy perro ni gato. Además los vikingos llegaron primero a América, nadie la descubrió, siempre estuvo ahí pero los europeos se creían el centro del universo.

Woe- Man's Mistakes

2005-10-11T15:30:00.000-06:00

The Evening Star.

I

Lonely, lonely
As the evening star.
I wander through the places
We used to wander hand in hand.
-I wait for the birth of a moonless night.
Our steps were fairly synchronized
- As if a single being were walking-
Chasing undisturbed shades in full moon nights.

Smiling, smiling
Faces – they’re still yours, anymore mine-
I behold them with mourning eyes.

Lonely, lonely
As the evening star.
I have been cursed to wander
Lonely, lonely
As the evening star.

II

I wander
Lonely, lonely
As the evening star;
Sadly bright at the birth of a moonless night.

I chose being chosen by the evening star.
Nobody should dare to blame the evening star.

Broken woman

Broken man
They pulled themselves apart
At the birth of a moonless night

Broken woman
Broken man
Each one searching for the love they had
When she finally finds it out
He has hopelessly become a woe- man
Wandering lonely lonely
As the evening star

_______________________________________________

Creo que debo pedir disculpas por algo, no he podido evitar ser demasiado arrogante y egoísta. Me he dado cuenta que me he dejado llevar por mi propio dolor y por eso la situación es cada vez peor.

Memories Of Better Days

2005-10-10T17:15:00.000-06:00

Then, when the ecstacy was over and they lay lulled in a swoon

on the ice, he would tell her of his other loves, and how, compared

with her, they had been of wood, of sackloth, and of cinders. And

laughing at his vehemence, she would turn on once more in his arms

and give him, for love's sake, one more embrace. And then they would

marvel that the ice did not melt with their heat, and pity the poor old

woman who had no such natural means of thawing it, but must hack

at it with a chopper of cold steel. And then, wrapped in their sables,

they would talk of everything under the sun; of sights and travels; of a

rat that fed from her hand at table; of the arras that moved always

in the hall at home; of a face; of a feather.

Nothing was too

small for

such converse,

nothing was too great.

Virginia Woolf- Orlando

(taken from Chapter 1)

2005-10-10T14:44:00.000-06:00

Playlist for no- one:

I Like You -Morrissey
You Stole The Sun From My Heart- Manic Street Preachers
Raindrops Keep Falling On My Head- Manic Street Preachers
Last Night I Dreamt That Somebody Loved Me- The Smiths
(I’ll Love You) Until The end Of The World -Nick Cave
Straight To You -Nick Cave
How Many Hearts?- Travis
Black Star (acoustic)- Radiohead
The Scientist -Coldplay
See You Soon -Coldplay
How Soon Is Now? -The Smiths
Luv -Travis
Perfect Smashing -Pumpkins
My Sweet Prince (…well in this case princess) -Placebo
Motion Picture Soundtrack -Radiohead
Life In A Glasshouse -Radiohead
Falling Down -Travis
Crestfallen -Smashing Pumpkins
The Humpty Dumpty Love Song -Travis
For Martha -Smashing Pumpkins
The Carnival Is Over- Nick Cave
Lost Cause- Beck
Golden Age (live Beck cover) -Flaming Lips
Do You Realize? -Flaming Lips
Yuko & Hiro -Blur
No Distance Left To Run -Blur
Willow- Jj72
Oiche Maith- Jj72
Live Bed Show -Pulp
Bad Cover Version -Pulp
Something's Gotten Hold Of My Heart -Nick Cave
Lament -Nick Cave
Talk Tonight (electric version) -Oasis
Force Of Nature -Oasis
Burro -Beck
Already Dead -Beck
Lonesome Tears- Beck
Yesterday (Anthology II version)- The Beatles
As Tears Go By- The Rolling Stones
Mulder & Scully -Catatonia
Warning Sign -Coldplay
Sadsong (live) -Oasis
Strange Glue -Catatonia
Dead From The Waist Down -Catatonia
Blank Page -Smashing Pumpkins
In The Arms Of Sleep -Smashing Pumpkins
Love Will Tear Us Apart -Joy Division
Slow hand -Interpol
All In Your Mind -Beck
Beautiful- Smashing Pumpkins
Farewell And Goodnight- Smashing Pumpkins
Who’s Gonna Ride Your Wild Horses? -U2
Girl -The Beatles
‘Till There Was You -The Beatles
Sleeping Annaleah- Nick Cave
Narcoleptic- Placebo
The Bitter End -Placebo
Without You I’m Nothing (w. D. Bowie) -Placebo
Sorrow -David Bowie
Rock’ n’ Roll With Me -David Bowie
Rock’ n’ Roll Suicide -David Bowie
The Prettiest Star- David Bowie
Out To Get You- James
Space And Time -The Verve
Cardiff Afterlife -Manic Street Preachers
Punch-drunk Lovesick Singalong- Radiohead
Poor Misguided Fool -Starsailor
Hurricane -Natalie Imbruglia
Inbetween Days -The Cure
Down- The London Suede
He’s Gone(actually she, but the song works anyways) -The London Suede
Gone -U2
Are You A Hypnotist?- Flaming Lips
I Just Don’t Know What To Do With Myself -The White Stripes
Try, Try, Try (Machina II version)- Smashing Pumpkins
See You In The Next One -The Verve
The End Of The World -The Cure
Brave New World- Richard Ashcroft
Don’t Think Of Me- Dido
History -The Verve
November Spawned A Monster- Morrissey
Unlovable -The Smiths
Mayonnaise(acoustic from Earphoria) -Smashing Pumpkins
See You In The Next One -The Verve
You Were Right -Badly Drawn Boy
I Have Forgiven Jesus -Morrissey
Let’s All Make Believe -Oasis
Game On -Catatonia
Don’t Look Back In Anger (unplugged) -Oasis
Idler’s Dream -Oasis
See You In The Next One (Have A Good Time) -The Verve
Nameless -Jj72
For No-One (‘Give My Regards To Broad Street’ Version) -Paul McCartney

Every woman can make, if her will is so strong, out of a man a woe- man.

Nothing To Say But Cry...

2005-10-07T13:53:00.000-06:00

"Your eyes on me were as the eyes that rove
Over tedious ridlles of years ago;
And some words played between us to and fro
On wich lost more by our love.

The smile on your mouth was the deadest thing
Alive enough to have strenght to die;
And grin of bitterness swept thereby
Like an ominous bird a-wing..."

Thomas Hardy - Neutral Tones.

"A girl arose that had red mournful lips
And seem the greatness of the world in tears,
Doomed like Odysseus and the labuoring ships
And proud as Priam murdered with his peers;

Arose, and on the instant clamorous eaves,
A climbing moon upon an empty sky,
And all that lamentation of the leaves,
Could but compose man's image and his cry."

W. B. Yeats- The Sorrow Of Love.

"Love is like a flower, it must flower and fade;
If it doesn't fade, then it is not a flower,
It's either an artificial rag blossom, or an immortell, for the cementery"

D. H. Lawrence- The Mess Of Love.

2005-10-07T13:51:00.000-06:00

Aquì estoy en la lectura de poesìa de ayer en el salòn de actos de la FFyL.

That was nice.
Thanx to Diana for the photograph.

Advetures In The Book Trade

2005-10-05T13:13:00.000-06:00

"... mi aficiòn por la lectura se vino contaminando con el hàbito de comprar

libros, hàbito que en muchos casos termina por confundirse tristemente

con la primera. Por ese tiempodi en la torpeza de visitar las librerìas de

viejo [...] Cuando uno empieza a sentir la atracciòn de estos establecimientos

llenos de polvo y penuria espiritual, el placer que le proporcionan los libros ha

empezado a degenerar en la manìa por comprarlos, y èsta a su vez en la vanidad

de adquirir algunos raros para asombrar a los amigos o a los simples conocidos."

Augusto Monterroso

"Cómo me deshice de quinientos libros."

Y a mi tambièn me ha entrado esa manìa. Para gastar menos decidì comprar libros usados. Con paciencia y terquedad busquè por dos horas The Lord Of The Flies en las librerìas de viejo que estàn en los alrededores de M. A. de Quevedo y Av. Universidad; moviendo pilas de diez a veinte libros, sentandome en el suelo para buscar con màs calma, etc. Cuando por fin lo encontrè, tenìa tambièn una ediciòn crìtica de Macbeth, un libro de poemas de Tennyson, otro con varias obras de Wilde... entre otros tantos. Finalmente no me alcanzò el dinero que llevaba y decidì dejar algunos y regresar otro dìa. El dìa que regresè me acompañó Adrian, y otra vez me pasó los mismo. Definitivamente comprar en tiendas de libros usados no es una forma de ahorrar, pero sì de comprar màs libros y volverse un cliente compulsivo de la librerìa "Novo" o de "La torre de viejo" entre otros lugares (que se han convertido en habituales para mi).

There Is No Place For Heroes Anymore.

2005-10-03T15:51:00.000-06:00

"...despuès de la Segunda Guerra Mundial

nadie cree en el liderazgo. Polìticamente, no sè

de ningùn paìs que estè conforme con quienes los

gobiernan, con el "liderazgo" que tienen; nadie cree

y es terrible: los idiotas estàn dominando el mundo.

Sucede lo mismo en Alemania, Francia, en todos lados."

Phillip Glass, en entrevista con Juan Solìs y Gamaliel Luna

para El Universal (jueves 29 de septiembre 2005).

"Turning and turning in the wydenig gyre

The falcon cannot hear the falconer;

Things fall apart; the centre cannot hold;

Mere anarchy is loosed upon the world..."

W. B. Yeats "The Second Coming"

Y en efecto el gran compositor tiene razón, después de ver como una efige épica como la hitleriana llevó al pueblo alemán al punto más degradante de su historia, todo occidente desconfía de los héroes; no se puede confiar en ellos. Occidente se encuentra en una etapa histórica de transición, del heroísmo al individualismo. Al decir individualismo me refiero a valorar el esfuerzo individual y su retribución hacia el bien colectivo sin abusar del poder. Esta transición es sólo parte de un cambio aun más profundo.
Desde Cristo hasta G. W. Bush, los últimos 2000 años han estado marcados por héroes o personas que pretenden serlo. La ideología que ha marcado esta etapa de la humanidad está degradándose, ha tal grado que esa misma ideología que ha encumbrado al cristianismo (en sus diversas variantes) ha sido la misma que ha derrumbado un imperio que pertenecía ha otra era y ha levantado uno nuevo (me refiero a Roma y a Estados Unidos) ahora justifica que en la jerarquía de necesidades de un gobierno sea más importante destinar recursos a matar y robar en medio oriente que preservar la seguridad de sus ciudadanos ante inevitables desastres naturales. Estamos en tiempos de degradación, pero pronto veremos la revelación de una era distinta. Yeats tenìa razòn: la humanidad cambia cada 2000 años, la historia es ciclica, el universo es ciclico.

New Face, Same Soul.

2005-09-28T17:35:00.000-06:00

As you can see there are some new stuff in my blog. I hope you like it. Now there are no excuses to leave without leaving a message. I will blog something real soon.

Pillows: Recipes For Dreams.

2005-09-20T12:53:00.000-06:00

Narradores de historias fantásticas.

"Send me the pillow,
The one that you dream on,
And I'll send you mine."

The Smiths
Some Girls Are Bigger Than Others.

Nocturnos traficantes;
Al olvido profanar
Procuran la soledad
Que envasa la penumbra.

Ladrones; que de almohadas
Extraen fríos fragmentos
De ocultas travesías
- que mantienen secretas
Los sueños y las sombras.

Traidores del olvido;
Son, a transfigurarse
En letras, condenados.
Tal retribución les
Entrega el destino,
Tras sus negociaciones
Diurnas con imprevistos
Provisores de polvo
(Que pagan, asombrados,
Sus propias pesadillas).

Sombríos tejedores;
Roban lágrimas secas
Y gritos sofocados,
Que con su arte transforman
En secuencias de asombros;
Que a las sombras y almohadas,
Sus inconcientes musas
Harán siempre regresar.

The same old lament...

2005-09-12T15:39:00.000-06:00

Ultimamente he estado ausente de la blogòsfera. En lo que regreso con algo mejor les dejo un fragmento de algo que estoy engendrando con en mi retorcida mente.

:::Lamento:::

"cut the kids in half..."
Radiohead- Morning Bell

Afilada;
la ira
divide
la carne.

Hierve;
un àcido
torrente
en las venas.

El impuro heredero
vaga en su laberinto.
Lleva en su propia mano,
del enemigo el signo.

Dust To Dust...

2005-08-17T10:48:00.000-06:00

"I am not nature

or dust

but I am made of such"

Billy Corgan - "Artificial Love Poem"

[Por cierto, tengo buenas noticias acerca de Billy Corgan.

Al parecer se podrian a reunir los Smasing Pumpkins:

"For a year now I have walkedaround with a secret, a secret I chose to keep.

But now I want you to be among the first to know that I have made

plans to renew and revive The Smashing Pumpkins.

I want my band back, and my songs, and my dreams.

In this desire I feel I have come home again.

'TheFutureEmbrace' [su disco solista]represents a new beginning, not an ending.

It picks up the thread of the as-yet-unfinished work and charter of

The Smashing Pumpkins. I know this city gave me the gift of my music,

and it is my honor to share this love that I have with you

from the bottom of my heart. There is still so much work to do,

and as always, so little time!

Rock on and may God bless you!Billy Corgan"

(From http://www.billycorgan.com/news050621.html)]

Esta semana regresé a la escuela. Mi horario es una basura, pero se puede arreglar. Estoy inscrito en una optativa que parece diseñada especialmente para mi. Mi novia regreso (al fin) de Vancouver. He vuelto a ver a mis amigos y conocidos. Tal vez pronto publique un ensayo o algunos poemas... todo parece tan perfecto. Pero entonces, como siempre, ha tenido que pasar algo para recordarme que soy fragil; que estoy hecho de polvo. Nada más que decir, tal vez pueda expresar más este poema (que en estos momentos entiendo más que nunca, y no por que halla mejorado mi inglés, que creo nunca ha sido del todo malo) de Dylan Thomas.

°°°\ Do Not Go Gentle Into That Good Night. /°°°

Do not go gentle into that good night

Old age should burn and rave at close of day;

Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,

Because their words had forked no lightning they

Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright

Their frail deeds might have danced in a green bay,

Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight

Blind eyes could blaze like meteors and be gay,

Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light.

Si gustan escuchar al propio Dylan Thomas leer esta villanelle está el siguiente link.

http://users.crocker.com/~lwm/donotgo.wav

Hope Joyce Forgives Me.

2005-08-08T14:45:00.000-06:00

Escribí este poema después de leer "A Little Cloud" de James Joyce hace como dos meses. Aunque tal vez tenga más influencia de la "Eneida" que del cuento de Joyce, de donde sólo tome la anecdota. De cualquier forma aspira a ser un homenaje a Joyce.

De Lamento heliconio.

“…thoughts arrive like butterflies

Oh!, he don't know, so he chases them away. “

Pearl Jam
Even Flow.

“I was looking for a job and then I found a job.
Oh! Heaven knows I’m miserable now.”

The Smiths
Heaven Knows I’m Miserable Now.

Dublín heliconio.

I.

Inicia el canto con triste lamento
de las desairadas helicónides.
Fue como tantas Dublineses tardes,
cuando comenzó el fallido intento

de revelar su sino a chico Chandler.
En Cappel Street le cantaba Polimnia.
Los hados le ofrecían la poesía,
cuando iba a ver a su amigo Gallaher.

De ocho años los sucesos contaban;
como lo verdadero con lo falso,
frustración y triunfo contrastaban...

Llegó a casa apartado del verso.
Lamentó su vida: un sueño falso,
de llanto, sin las musas que cantaban.

II.

¿Aquél heliconio lamento
aún podría ser compensado?
Llegó el eco, del melancólico lamento,
como la nube del humo de un verso incinerado,
hasta de otro dublinés el oído.

Él aspiró el eco del triste canto,
probó el sabor de versos para un cuento.
Atendió al llamado de las helicónides
y suplió con renovado coro su lamento.

Polimnia y Calíope, recompensaron a Yago Erígena
con la revelación de la épica urbana.

Yago mostró al mundo que una jornada citadina

puede ser a un hombre, como a Ulysses su Odisea.

FOOL'S GOLD IS MINE

2005-08-04T15:20:00.000-06:00

You are the Fool card. The Fool fearlessly begins
the journey into the unknown. To do this, he
does not regard the world he knows as firm and
fixed. He has a seemingly reckless disregard
for obstacles. In the Ryder-Waite deck, he is
seen stepping off a cliff with his gaze on the
sky, and a rainbow is there to catch him. In
order to explore and expand, one must disregard
convention and conformity. Those in the throes
of convention look at the unconventional,
non-conformist personality and think What a
fool. They lack the point of view to understand
The Fool's actions. But The Fool has roots in
tradition as one who is closest to the spirit
world. In many tribal cultures, those born with
strange and unusual character traits were held
in awe. Shamans were people who could see
visions and go on journeys that we now label
hallucinations and schizophrenia. Those with
physical differences had experience and
knowledge that the average person could not
understand. The Fool is God. The number of the
card is zero, which when drawn is a perfect
circle. This circle represents both emptiness
and infinity. The Fool is not shackled by
mountains and valleys or by his physical body.
He does not accept the appearance of cliff and
air as being distinct or real.

Image from: MaryDeLave

http://www.marydelave.com/

Which Tarot Card Are You?
brought to you by Quizilla

On Homosexuality and Arts

2005-08-01T14:30:00.000-06:00

Tiene mucho que no posteo y la verdad no se me ocurre nada, pero ahora invito a todos los bloggers que visitan este espacio a que manden a albatrostardust@yahoo.com.mx( o mejor pongan su respuesta en los comentarios) su opinión sobre el arte, la literatura y la homosexualidad, esto en ase al post anterior y los comentarios de mi novia("Morrisey es puto...literalmente puto) sobre ese post.

Which Morrissey and The Smiths album are you? by xmakeoutmetalx
Name:
Age:
Your Morrissey Album:
Your Smiths Album:

What Smiths Lyric are you? by johnnypanic
Name
Say A word
You are...	"I was happy in the haze of a drunken hour."